“Та, что растёт”

Я знал, что этот сон вернётся. Он всегда возвращается, когда я меньше всего готов.

Сначала был лес — не такой, как обычно. Деревья молчали. Ни ветра, ни птиц. Земля казалась мокрой, как будто её недавно вскрыли. Я шёл по узкой тропе, и с каждым шагом становилось ясно — я здесь не один.

Она появилась бесшумно. Не из чащи — из самой земли, будто вылупилась из мха. Её тело было покрыто травой, влажными листьями и корнями, что пульсировали, как живые вены. Волосы сплетались с лозами, а из глаз текла прозрачная жидкость, будто роса. Она смотрела на меня с тоской.

Я побежал.

Каждый шаг отзывался эхом под землёй, как будто я бегу по пустому гробу. Она не кричала, не издавала ни звука — но я чувствовал её всё ближе. Где бы я ни свернул, куда бы ни бросился — она шла следом. Мягко. Неотвратимо.

Однажды я уже видел это. Я знал: она не убивает сразу. Она тянется. Ждёт, когда ты сам устанешь.

Вдруг — колодец. Старый, каменный. Он стоял там, как последнее решение.

Я обернулся. Она стояла в нескольких шагах. На её лице не было злобы. Только глубокое ожидание, как будто всё это — не охота, а встреча.

Я прыгнул.

Падая, я слышал, как над краем колодца снова замкнулись травы. Как будто он снова стал частью земли. Вокруг была темнота — не пугающая, а тёплая, будто под кожей. Я падал, и впервые почувствовал:

может, я не убегал от неё…

а к ней.