Я снова сел писать. Я написал ей о том, как любил ее. И как больно мне было, когда я уничтожил ее жизнь. Как я существовал этой оболочкой, думая, что она реальна, хотя моя душа, вся человечность, что была у меня, умерла в тот же момент, когда ее поймали, а я, настоящий убийца, остался на свободе. Почему ты молчала? Почему ты дала тешится мыслью о том, что мне удалось ускользнуть и жить во лжи все эти годы? Зачем ты позволила этому пожелтевшему кленовому листу плыть дальше по реке, словно он способен существовать в мире без своей ветки, своего дерева?
Смотрю в экран, а там пикабу...
В плане?
Творчество имеет право на жизнь, тут есть подветка с творчеством, но Господь, как же все равно хочется разорвать это на цитаты и глумиться улюлюкая упиваясь самой абсурдностью подачи этого тут и сейчас. Не судите строго, не со зла, комментарий хороший, просто ситуация страшная. (так бы мне пришлось писать комментарии если бы я был творческим человеком, спасибо за внимание)
пощады пикабушники
Зачем это тут? Творчество? Пожалуйста с вещами на выход отседава
Отписаться от подсайта?
В тюрячке так легко самовыпилится?