Что-то хуже, чем кровь
Я никогда никому об этом не рассказывал, но больше не могу держать это в себе. То, что я видел в детстве — воспоминание, которое я думал, что давно похоронил, — вернулось, чтобы преследовать меня.
Когда я был в четвёртом классе, я видел, как умирает человек.
Это было пасмурное утро с мелким дождём, утро, от которого мир кажется серым и безжизненным. Я спешил в школу с зонтом в руках, когда заметил его: мужчину в светло-коричневой куртке и серых брюках, шедшего позади меня.
Я прошёл мимо него раньше, но чувствовал, что он всё ещё там. Когда я обогнул его, он хмурился. Его лицо выражало смятение и злость. Его движения — быстрые, резкие, тяжёлые шаги — заставили меня насторожиться. Он выглядел так, будто искал повод для драки.
Вдруг я услышал взрывной стон, полный боли, за которым последовал отвратительный влажный звук.
Я обернулся и увидел мужчину, лежащего лицом вниз на тротуаре. Его тело дёргалось, ноги судорожно подрагивали в неестественных спазмах.
— Сэр? — мой голос дрожал. — С вами всё в порядке?
Он не ответил. Его руки скребли по мокрому асфальту, ногти издавали звук, от которого у меня побежали мурашки. Я застыл, не зная, что делать, моё сердце громко билось в ушах. Затем инстинкт взял верх, и я побежал к ближайшему дому, стуча в дверь.
Дверь открыла женщина средних лет, её халат небрежно висел на плечах. Она недоверчиво посмотрела на меня через сетку двери, её волосы были спутанными.
— Вызовите скорую! Этот мужчина упал! — закричал я, показывая на него.
Её хмурый взгляд стал ещё более угрюмым, но она кивнула и закрыла дверь, не сказав ни слова.
Я вернулся к мужчине.
Дождь стал сильнее, и капли стекали по его светло-коричневой куртке. Не зная, что ещё делать, я держал над ним зонт, защищая от дождя. Тогда я это и увидел.
Сначала я подумал, что это кровь.
Тонкие чёрные струйки вытекали из его ноздрей, образуя лужу на земле под ним. Но это была не кровь. Она не была красной. Она была тёмной, блестящей, почти маслянистой.
И она двигалась. Извивалась.
Эти струи извивались, как черви, скручивались и переплетались друг с другом. Они растекались по асфальту, образуя запутанные, но будто бы преднамеренные линии. Одна из струек коснулась носка моего ботинка и обвилась вокруг него, как исследующий палец. Другие ползли к бордюру, их движения были слишком осмысленными, чтобы быть случайными.
Я не мог дышать. Я не мог двигаться.
Эти струи пересекли бордюр и исчезли в водостоке, скрывшись в темноте.
Когда приехала скорая, дождь прекратился. Я стоял в стороне, дрожа, пока парамедики поднимали мужчину на носилки и накрывали его простынёй.
Полицейский подошёл ко мне.
— Вы видели, что произошло? — спросил он, его голос был спокойным, но настойчивым.
Я кивнул, с трудом сглотнув. — Он просто... упал.
Полицейский что-то записал в блокнот, взял у меня имя и сказал идти в школу.
Я не рассказал ему о чёрных струях. Я даже не знал, как описать то, что я видел.
Это было больше тридцати лет назад.
Я думал, что забыл об этом — или спрятал в каком-то тёмном углу своего разума. Но несколько недель назад я наткнулся на видео в интернете. На нём был показан паразит-волосатик, выходящий из богомола.
Сначала это было интересно. Потом — ужасно.
Тонкие чёрные нити вырывались из тела насекомого, извиваясь и перекручиваясь, как живая нить. И вдруг воспоминание всплыло в памяти, яркое и чёткое.
То, что я видел тогда, не было кровью. Кровь так не движется. Кровь не ползёт.
Я начал исследовать. Волосатики не могут заражать людей — так говорят учёные. Это считается невозможным. Но я знаю, что я видел. Это было не совсем то же самое, что паразит-волосатик. Оно было больше.
И это двигалось не просто случайным образом — оно убегало в водосток. В нашу воду. Размножалось.
Я думаю о том, как мужчина тогда хмурился, его лицо было полно замешательства и злобы. Этот взгляд я всё чаще замечаю вокруг: на лицах прохожих, в новостях.
Люди срываются в пробках. Орут на кассиров. Выплёскивают свою ярость в интернете. А порой и на более страшные вещи. Гнев распространяется.
И я думаю о том, как этот гнев всё чаще выходит наружу, растёт, заражая других — как клубок блестящих чёрных нитей, протягивающихся ко всем нам.
Подписывайся на ТГ, чтобы не пропускать новые истории и части.