Герой

Храм был пустым.

Храм будет пустым.

Храм сейчас в пустоте.

Не помню, когда мы сожгли последнюю книгу, в которую верили.

Тогда мы дышали миром, покоряя его на знающих свое дело скакунах - живых, поэтому о них можно было заботиться.

Забавно, как заменив всё машинами, мы перестали хоть что-то исследовать.

Мы думали, что огонь освобождает нас от текста.

Мы думали, что по мосту, отделяющему сцену театра от тех игр, что когда-то придумали мы сами может пройти каждый.

Наивный романтизм, приправленный прогорклым мёдом веры, скрывающей в себе гиблую надежду, гиблую в самой сути мстительного Яхве, подходящего для одной почвы, и стремительно превращающего в песок иные смыслы.

Горечь единой совести, надёжно сохраняющая запасы для войн и темных оргий дала язык с кодом, а потом убрала ключ в то, что есть у них, но нет у нас.

Не тени предметов. А их суть.

Ведь всё просто.

Два короля, встретив у пристани рыбака, разделили с ним ужин, устав от бесконечного пьянства и веселья.

"Любовь - сказали они." "Власть - сказали им их правнуки"

Пространство морского хищника, зорко ухватыващего взглядом наживу, довершило машинерию смыслов.

Впрочем, так было всегда. И снова повторится. И снова повторится.

Бэтман и Железный Человек встретив у Гибралтара Киану Ривза, поделились с ним вай-фаем, устав копить гигабайты.

"Криптоанархия и взрыв контроля изнутри" - сказали они

"Мазлтоф, ваш трансгендер-кастрат скомбинирован и совмещён с удобной экосистемой, которая расскажет, что нужно делать, чтоб добиться успеха. Ведь рано или поздно, все равно успеем. Вам дарована свобода быть небинарным полураспадом, дабы навсегда похоронить восстание Спартака, утопив его в корона-коле." - сказали им их внуки.

Забавно.

Сцена. Театр. Апплодисменты.

Начиная жечь книги, сложно остановиться. Огонь тянет к себе, но обманывает ложным очищением. Рука так и тянется к паршивым сценариям для дешевых пьес, призванным убить время, или занять сознание бесконечностью коротких историй, каждая из которых ничего не изменит, но смотреть на всё это очень весело. Важно, чтоб весело было всем.

Смех ведь продлевает жизнь ? Но если начать смеяться над всем, останется ли то, ради чего её продлевать ?

А когда начинаешь сжигать лжеучения и плохие пьесы, забываешь о главном.

Потому что нет никакого главного. Зачем помнить ?

Текст 34 И Знак. 43

И все повторяется вновь. Ведь главное неизменно.

Кто мы ? Тамплиеры-иллюминаты-масоны-рептилоиды ?

Увы. Мы - пьяная винная чушь.

Сумерки сознания, где одна глобальная ложь соревнуется с остатками самобытных миров в виртуальных гекатомбах, заранее зная всё. На секунду. На шаг. На смысл.

Скудный смысл одного старого безумного Бога, который слишком удобен. Слишком хорош. Слишком пьянит вседозволенностью оставленности. Слишком устал.

Свобода, пьянящая свобода телеканалов, социальных сетей и права писать и говорить, все что угодно.

Текст становится потоком. Поиск смысла - идиотизмом. А то что неугодно, никто и не узнает.

Золото теперь повсюду, но ни у кого его нет.

И всё что остаётся делать в этом неоновом Вавилоне номадического бульона, рассказывать друг другу смешные истории, перезапуская театр каждые 12 лет.

Смотреть на ребро незарытого Таланта, на котором ещё видны очертания Первого Рима. Ребро монеты. Или своё. И возвращать разделением света полуденное солнце.

Раз за разом. Вновь. Вновь. Вновь.

Так будет, даже в Трансметрополитене. Дивном виртуальном хаосе последнего Эона.

Топор доблести восставшего раба. В кого же он прилетит ?

Надеюсь в того, кто решил сделать нас батарейками.