"...Танцуй! Танцуй..." (эссе)

Не может быть! Рандомный брак закончился фиаско! Адепты разводов открывают целительную силу плача! Гениальные советы: удали цифровой след, не бухай, займись спортом.

Нет. Будет плохо и на все будет н*срать. Плакать не поможет. Просто все закончится очередным скоропалительным браком, чтобы унять свою беспомощность, и вторым разводом. Жизнь — г*вно и боль, поэтому не придумывайте себе поводы испортить жизнь. Д*рьмово будет в любом случае. Мне д*рьмово одному. Кому-то д*рьмово в браке. Кому-то после развода. Но никто не смирился — это все чушь.

Все мы несчастные отщепенцы на обочине жизни и истории. Если мы на пяток лет забываем об этом под одеялом из каких-то забот или хлопот — это не значит, что это куда-то исчезло. В нашем мире человек просто не может быть счастлив. Все счастье силится быть придумано в кино, играх, книгах и прочем лживом мусоре, который выплескивает наша пост-культура.

Все, что нам остается, — это грустить и плакать, вспоминая, как искренне мы могли любить в промежутке между 7 и 25 годами своей жизни. И какой это был чудесный сон, не имеющий ничего общего с реальностью. Все, что ты можешь сделать, — это попытаться преуспеть в своей области или нескольких сразу — не за деньги (если только ты не изворотливый и работоспособный, хитрый прагматик) — а за зарплату или бесплатно, делая что-то лучше день ото дня. И это роскошь бытия!

Но уж точно тебе не преуспеть в любви! Это краткий миг безумия, который быстро проходит, когда начинают действовать таблетки! Санитары просто забыли угостить тебя, или ты сплюнул в окно синюю капсулу — поэтому тебе и второй такой безумице на мгновение показалось, что вы можете быть счастливы. Ложь, блажь, самовредительство!

Как же бьются в конвульсиях те, кого растоптали гормоны. И я тоже из этих! Это худшее и самое сладкое страдание! Это неизбывно! Ты готов на это хоть 365 дней в году, но до определенного возраста. Потому что здоровье уже не то — существовать с башкой, полной окрыленных мыслей, под экстатическим стрессом и тремором предвкушения, злости, безумства, ревности, радости, гордости и бог весть еще каких чудачеств! - удовольствие для тех, кому жизнь еще выдает излишки.

Но как же хочется сверкать в огнях рампы со своей возлюбленной и чтобы пел и гудел весь зал в вашу честь! И умереть на сцене, как в постановке Шекспира, и чтобы ты касался ее тихо спавшей руки, гладил волосы и сам выпил яду, и умер на ее груди, как настоящий Ромео! И пусть обыватель рукоплещет, пусть вы кристаллизуетесь в этом миге счастья! Хотелось бы, но нет!

В 35 лет ты замучаешься рыскать, чтобы заглянуть в счастливые глаза женщины, находящейся при муже, детях, браке, достатке! Они все недовольны! Они почти плачут, чуть только провален их очередной отдых и бронь в отеле! Несчастные, в тоске, рутине, стабильности! Денег достаточно, работа не пыльная! Все в порядке! Какая гадость! Где экстаз, буйство, все цвета видимого спектра?

Дальше — старость, увядание, хамство от деток, смерть! Поэтому сделай губы, сделай зад, сделай брови, сделай грудь, пили мужа, заставь его почувствовать вину за то, что жизнь твоя заканчивается, а ты так и не побывала в сказочной стране своих фантазий, не пережила тысячи ролей, не посетила сонмы параллельных миров — мадам президент, супергеройня, актриса, путана, пиратка, гувернантка, космонавтка и просто невидимая, парящая энергия космоса, женское божество!

Смешно виляй бедрами, всплесни ручками в стрип-танце, высоко задирай подбородок, хорохорься как взъерошенная птица, вышагивай голыми пятками по воображаемому насесту — заучи все самые пошлые движения! Только это работает в расчете на питбулей со слюнявыми пастями в очках для зрения.

Твое голое бедрышко, соски под маечкой — все сними и выложи! Актриса на птичьих правах, твои движения требуют применения пятновыводителя. Ручкой вздерни, ножкой топни, попкой щелкни... но все самое интересное — в линк три.

Ты хотела быть низко стелящимся туманом, который заставляет мужскую грудь вздрогнуть во сне, хотела раствориться в дверях и высушить всю росу мира на всей вселенской траве силой своих порывов, взъерошить волосы детям и шерсть собакам! Ничего этого нет и не будет. Богов нет. Есть только люди, бедные, ограниченные, не имеющие и малейшего понятия о том, что им делать с этим миром и своей жизнью.

Та малая шерстинка счастья, которая незаметно упадет тебе на ладонь, которую ты даже не можешь разглядеть, оценить, — все эти странные моменты, когда ты счастлив постфактум, задним умом: «А вот же было время!», «Ах, как мы были счастливы, не то, что сейчас!» - отравляют тебя как портвейн "три топора" из прекрасного далека.

Я уже давно ищу себя в яростной работе и самозабвенной отдаче и попытках забыться в тихом отдыхе. Как хорошо между волнами работы позубоскалить, вспомнить, что у тебя есть острый язык и сам ты — неебацца артист.

Поговори о себе при любой на то возможности! Сцена не ждет. Говори о себе, за себя, заполни своим голосом помещение с людьми, где вместе вы создаете благосостояние каким-то чужим людям! Каждый из вас стремится преуспеть в хитром заработке, ищет деньги днем с огнем.

Кроме, пожалуй, меня. Я хороню себя который год, я — расстрига просто самозабвенный. Грустный клоун, который стреляет в себя из водяного пистолета настоящей пулей. Я пытаюсь сжать себя в кулак и прекратить самоубийство, в которое обращаю себя растратами своего скудного жалования.

Я больше не мечтаю, все мои помыслы низменны. Но как же иногда прорывается нежность. Как же некуда ее применить. И в какой же я от этого ярости, бессильной злобе...

Но какие перспективы! Умереть от сердечного приступа на своем земельном участке рядом с недостроенным домом, упасть лицом в куст картофеля, и чтобы жучки заползли под воротник и согрелись от остывающего тела. Лучшая доля!

Быть может, останутся не пристроенные, смурные дети и жена с хроническим недугом, которая будет бодриться, но неминуемо осунется и, еле двигаясь к магазину, шаркающей походкой будет задевать прохожих. Или хуже того — очередной оголотелый юнец (а лучше сразу двое) на желтом электросамокате толкнут ее в своем нетерпеливом желании успеть на вписку.

А дальше липкий туман смерти надавит на руки, ноги, опустит веки. (Танцуй!) Мышцы будут сопротивляться: сначала осознанно, потом рефлекторно, а потом просто окоченело, вегетативно, не имея уже ничего общего с жизнью — как не имеет ничего общего с жизнью дорожный знак, полотнище которого расхлябанно треплется под сильным ветром (Дернись! Выдерни свою руку из жидкой, ледяной пропасти!)

И боги не заберут на небо, в ад, под воду, на дно океанской впадины, в космос, на край черной дыры или в кротовую нору. Не получится выпить чаю со Шляпником или съесть печенье, которое делает тебя больше, сильнее, мудрее, могучей, как серо-белый платан, видевший и первое, и второе пришествие, и все ушествия до скончания веков. (Танцы! Танцы!)

Материя хаоса заполнит вакуум небытия (прыг-скок!) — и все повторится снова, когда младенец издаст защитный, рефлекторный крик, прочищая легкие, готовясь к новой жизни. И снова девочка с розовой расческой вместо микрофона, на маминых каблуках, в которых та была на свадьбе лишь однажды, срывает голос под к-pop и смешит узкоглазого бога.