«Не стреляйте в вышибал — они не дают салуну утонуть в д****е»

«Хауди», приятели.

Садитесь у огня. Заводите в своём граммофоне старые пластинки. Чай горячий мой, а слова – наши общие.

Много дорог исходил я по этому цифровому штату. Видел перепалки в салунах про игры – свинцовые, жаркие, но честные. Видел споры про "железо" – гулкие, как выстрелы в каньоне. Мимо этого гула я проходил спокойно – жизнь на Диком Западе, что тут скажешь. Но последнее время... последнее время ветер доносит иное. Шёпот, а потом и гулкий ропот против самих шерифов, рейнджеров, самого губернатора штата. Вот это, парни, заставило старого ковбоя остановить коня и насторожить уши. Без этих людей – пусть и не святых, пусть и ошибающихся – наш штат, и без того местами диковатый, превратится в чистую беду. В ад, где каждый сам себе закон, а слово "порядок" вызывает желчный смех.

Сижу я, бывало, на краю лагеря, гляжу на эти одинокие звезды – холодные, ясные, как истина. И думаю: кто ж прав-то? Граждане, что орут, будто шерифы с ума посходили, сажая в кутузку за малейшую провинность? Или служивые, что пытаются – из последних сил, пылью дорожной заедая – уберечь нас всех от настоящего мародерства, от бесчинства, что топчет устои нашего Общества в грязь? И ответ, парни, пришел ко мне ясный, как удар кольтом по мишени. Не сразу, но пришёл.

Мне кровь из носу важно, чтоб наше братство игроков да ковбоев было... инклюзивным (словечко мудрёное, с ещё более далёкого Запада пришло, но суть верная). Чтоб было толерантным – терпимым к чужим тропам, если они не вредят общему лагерю. Чтоб было гибким, как хорошее лассо. Легко ведь, чёрт побери, отобрать леденец у ребенка да посмеяться над его слезами. Легко критиковать работу кузнеца, стоя в тени, самому молотка в руках не держав. Но встать на место другого? Взглянуть на мир его глазами, с его "базы"? Это, парни, редкость. Большая редкость. Мы видим лишь попытку отобрать наше "имущество" – наше святое право выпалить любую мысль, любое слово, будто оно золотое и весь мир ждет его с раскрытым ртом. Будто за каждым кустом агент секретный притаился, записывает наши "манифесты". А может, людям просто надоели одни и те же проповеди? Надоело слушать заезженную пластинку? На мой скромный, пропылённый дорогами взгляд, иногда стоит просто перевернуть страницу. Искать то, что отзовётся в сердцах по-настоящему, а не вызовет зевок или злобу.

А теперь – главный бык этого родео. Та самая нашумевшая статья. Крик солидарности. Овации. И... доллары. Звонкие, блестящие. Но что это за поддержка, парни? Попытка ударить по банкам, швыряя в них эти самые доллары, да еще и с мздой (комиссией, как нынче говорят)? Обратить внимание Администрации Штата шумихой, чтобы поднявшаяся пыль привлекла *еще больше* странников в наш салун? Если это борьба – то клянусь своей запылённой шляпой, она уже проиграна. Любая реакция – хоть "ура!", хоть "долой!" – это топливо. Она кормит богачей, что держат ниточки, и то самое Всевидящее Око, что следит за каждой нашей тропой, каждым кликом. Что *по-настоящему* может тронуть штат, который живет нашими посещениями, нашей активностью, нашими монетами? Над этим, парни, стоит подумать. Затяжно. За кружкой самого дешевого чая в пакетиках. Под холодным, равнодушным взглядом этих вечно далёких звёзд. Пока пальцы не онемеют от ночной прохлады.

Потому что вот что я, старый следопыт, по пыльным трактам да салунам наслушался: жалобы на модерацию – часто крик о *своей* же наказанной дерзости. Редко кто честно скажет: "Нарушил правило «икс», пункт «зет» – получил по заслугам, шериф был прав".

Редко кто правила *перед* постом читает, будто это священный текст на языке предков. И уж совсем единицы обращаются в поддержку *вежливо* и *по делу*. Чаще – с матом да угрозами, будто в пьяной драке. А потом удивляются, что ответа нет. И главное лицемерие... Оно звенит. Звенит теми самыми монетами, что летят в казну штата. Те, кто громче всех орет про "тиранию", исправно платят за вход в этот самый салун! Донатят, ставят реакции, покупают подписки – спонсируют ту самую систему, которую так яростно клянут. "Я плачу – значит, мне можно больше!" – опасный бред, парни. Плата дает тебе место у огня, а не право гадить в общий котел. Ты, сам того не видя, финансируешь свои же цепи. Невыносимо? Седлай коня и уходи. Освободи место тому, кому тут хорошо. Но нет... Удобнее. Удобнее греться у этого костра, жевать свой харч и при этом громко ругать хозяина салуна за плохое качество заварки, которое сам же и пьёшь.

А модераторы... Не тираны они, парни. Не бездушные машины. Это ковбои на скудном пайке. Их день – это тыщи постов, комментов, жалоб. Поток грязи, оскорблений, угроз – их хлеб насущный. Правила – не математика. Не дважды два. Решения принимаются на грани, под давлением, часто по наитию. Их труд виден только тогда, когда они ошибаются. Когда все кричат: "Ага! Попался!". А если они тихо предотвратили набег , остановили свалку в треде – это проходит незамеченным. Требовать от них идеала... Это всё равно что требовать от шерифа, чтобы в его городке *вообще* не было греха. Не бывает.

Потому я и говорю, наблюдая за этими гражданскими войнами из темных углов салунов, с пыльных трактов: наш штат DTF, при всех его язвах, идет верной тропой. Слишком много озлобленных душ, жаждущих только славы да внимания, заполонили наши когда-то славные уголки. Все кичатся своим "остроумием", сея мили бессмысленных издёвок над простым, мирным бытием честных ковбоев. DTF всегда стоял на мечте. На мечте о том, что *каждый* голос может быть услышан. Что *каждый* – важен. Даже если его страсти кажутся другим странными или "извращёнными" – если они в рамках Закона Штата. И если шериф или рейнджер посчитал – по закону, по совести – что твоё право зашло слишком далеко и задело право другого... Никогда не поздно охладить пыл. Отойти в сторонку. Подумать. Не над другими – над собой. Отдельно от стада. Ради того самого Общества, ради которого шерифы и несут свою неблагодарную службу.

Так что ж, парни? Пора. Пора делать наш штат DTF по-настоящему великим. Не только "свободным от предубеждений" – пустые слова. А свободным от того хаоса, что грозит поглотить саму основу нашей мечты. Порядок – это не цепь на ногах. Это крепкая подкова для скакуна по имени Свобода. Без нее он хром и скоро падёт. Шерифы – не враги. Они – те самые парни, что расчищают тропу, чтобы мы, странники, могли идти по ней, не увязая по уши в грязи и не боясь банды за каждым поворотом.

· Читайте правила. Не для галочки – чтобы понимать, где край пропасти;

· Будьте вежливы. С модераторами. С соседями по салуну. Вежливость – не слабость. Это масло в шестернях механизма;

· Голосуйте реакциями и кошельком осознанно. Если салун стал вам поистине ненавистен – уйдите. Это сильнее тысячи криков;

· Или... смиритесь. Грейтесь у этого костра. Пейте этот чай. Смотрите в пустой стакан, пока вам не нальют следующую стопку заварку.

***

Увидимся, цифровые ковбои. Ясного неба над головой. И мудрости – под сенью тех самых вечно одиноких, вечно правдивых звезд.

Гений, благослови DTF. И всех нас

*Старый Ковбой Джо глушит остатки уже холодного чая, поправляет уютный плед, тушит сетевой фильтр о подошву и медленно растворяется в серой предрассветной дымке, оставив лишь потухшие мониторы да шелест ветра в клавишах*