Мысль дня.
Где-то в Бэкингемшире, есть пропахший потом, подчердачный или полуподвальный клуб, с парой витрин и столами. Там сидит постоянный, тощий и очкастый задрот, который такой:
- Генри? Ах да, толстый Кавилл, знаю его. Собирает кустодесов, отлично красит их, но постоянно сливается на столе в нолину просто, потому что имбу не собирает, и битсы неправильно распределяет.
Начать дискуссию