Алис Зенитер. «Искусство терять»

Начала субботу с новой книги.

Советовали её давно, но тогда отпугнуло название – не хотелось погружения в чью-то горечь, и своих проблем хватало.

А сейчас – можно бы и попробовать, я словно защищена пуленепробиваемой весной.

Для отзыва рановато, но цитату (шикарную, кмк, при всей простоте) несу

Вот уже несколько лет Наима осваивается с новой бедой: с той, что теперь всегда приходит с похмельем.

Нет, не просто болит голова, сохнет во рту, крутит и не работает желудок. Когда она открывает глаза наутро после вечеринки, где было слишком много выпито (пить теперь приходится реже – не дай бог, чтобы беда настигала её раз в неделю, тем более два), её первая мысль:

«У меня не получится».

Поначалу она недоумевала, что это за ожидающий её неминуемый провал. Фраза могла означать, что стыд наконец станет нестерпимым – ибо ей каждый раз стыдно за вчерашнее (ты слишком громко разговариваешь, врёшь напропалую, ищешь всеобщего внимания, ты вульгарна), или сожаление – столько пьёт и не знает меры (это ведь ты крикнула: «Эй, да вы что, не пойдём же мы баиньки, ещё рано!»). Или фраза напоминала о её физическом недомогании, ломоте…

А потом она поняла.

В эти дни похмелья она как никогда чувствует, до чего ей трудно быть живой – обычно усилием воли удается это скрывать.

У меня не получится.

Глобально. Подниматься каждое утро. Есть три раза в день. Любить. Больше не любить. Расчесывать волосы. Думать. Двигаться. Дышать. Смеяться.