Главный развод в истории человечества

Вся эта цивилизация, со всеми её библиотеками, симфониями и нанотехнологиями — всего лишь сложнейший, витиеватый мавзолей, который мы строим вокруг пустоты. Лабиринт из зеркал, в котором заблудившееся «Я» до усрачки боится увидеть, что в последнем отражении никого нет. Мы так отчаянно пытаемся оставить след — нацарапать «ЗДЕСЬ БЫЛ ВАСЯ» на стене Вселенной, не понимая, что у Вселенной амнезия и она каждое утро подметает за собой мусор.

Я видел её. Смерть. Не как старуху с косой — это вульгарная карикатура для плебса. Нет. Она явилась мне в виде помехи на старом телеэкране в занюханном мотеле где-то на окраине сознания. Статический шум между каналами. Пустой бланк в бесконечной картотеке бытия. Опечатка в Великом Романе. Она — это не присутствие чего-то страшного. Она — это тотальное, оглушительное, стерильное отсутствие всего. Вообще всего. Включая сам страх.

Понимаешь, в чём космическая наёбка? Ты боишься не её. Ты боишься потерять свои игрушки: свои воспоминания, свои обиды, свою коллекцию пивных пробок и свою охуенно важную личность. Ты, как капризный ребенок, не хочешь уходить с игровой площадки, потому что твой песочный куличик ещё не достроен. Но площадка закрывается. Всегда. По расписанию.

Этот первобытный ужас — атавизм, сбой в прошивке. Вирус, который заставляет программу бояться собственного выключения. Но компьютер не чувствует, когда его выдергивают из розетки. Его просто нет. И вот он, главный парадокс, логическая бомба, которая взрывает к хуям весь этот театр теней: пока ты можешь сформулировать фразу «я боюсь смерти», ты, блядь, жив. А когда наступит то, чего ты боишься, формулировать будет уже некому. Это как бояться вторника, находясь в понедельнике, зная, что в сам вторник ты волшебным образом перестанешь существовать. Тревога есть, а объекта тревоги для тебя никогда не будет.

Мы — короткая вспышка лихорадочного бреда в холодном, безразличном космосе. Кратковременное воспаление на теле материи. И вместо того, чтобы наслаждаться этой странной, абсурдной, порой невыносимо прекрасной горячкой, мы тратим отведённое время на дрожь в ожидании, когда спадёт температура.

Это не трагедия. Это, чёрт возьми, комедия. Фарс. Стендап вселенского масштаба, где главный панчлайн — это ты, корчащийся от ужаса перед тем, с чем никогда не встретишься. Ты и твоя Смерть — как два поезда, идущие по одной колее навстречу друг другу, но один из них исчезает за наносекунду до столкновения. Нет ни грохота, ни искр, ни покорёженного металла. Просто один из них перестал быть.

Так что хватит покупать плацебо у этих торговцев воздухом. Хватит строить бункеры от пустоты. Она не придёт за тобой. Тебя просто не станет, чтобы её встретить. Твоё «я» — это всего лишь временный набор электрических импульсов, хрупкая конструкция из памяти и самоощущения. И когда она рассыплется, не будет никакого «тебя», чтобы оплакивать потерю.

Осознай это. Проживи эту мысль до дна, до металлического привкуса на языке. Это не освобождение через веру или надежду. Это освобождение через безжалостную, разъедающую, как кислота, логику. Когда ты есть — её нет. Когда она есть — тебя нет. Всё. Конец цитаты. Точка. Никакого мелкого шрифта и скрытых условий.

А теперь засунь свой страх себе в самую глубокую и тёмную экзистенциальную дыру, выйди на этот мокрый, гудящий нечистотами асфальт, вдохни полной грудью отравленный воздух этого безумного карнавала и живи. Живи яростно, зло, до скрипа зубов, до кровавых мозолей на душе. Потому что другого аттракциона, кроме этой короткой, ослепительной поездки, у тебя всё равно не будет. Нажми на газ. И пусть зеркало заднего вида треснет от твоего хохота.