Domaver

Вот он, генезис всего сущего. Не было никакого большого взрыва, только тихий, сухой щелчок тумблера где-то за глазными яблоками.

До щелчка: серая дрянь. Мокрый асфальт, липнущий к подошвам, как экзистенциальная тоска. Листья – не золото осени, а гниющая биомасса, предвестники тлена. Фары встречной машины – скальпель хирурга-садиста, режущий п…

ВСЕ. ССУТ. В. УШИ. Точка. Конец сообщения.
Это не метафора, приятель, это физика. Квантовая механика духа. Вселенная как глобальный писсуар, и мы в ней – и счастливые уретры, и жаждущие уши. Посмотри вокруг. Вот он, Архитектор Великого Мочеиспускания, в костюме за три косаря, его рот – идеально откалиброванная форсунка, извергающая теплый, успокаива…

К черту апельсины.

С самого начала. С той самой точки сингулярности в занюханном детсадовском зале, где время свернулось в липкий, воняющий хлоркой калачик, а вселенский закон был прост и жесток: вот тебе шар цвета закатной агонии, вот твои пальцы – делай.

#domaver_music

Ты сидишь, скрюченный, как престарелый вопросительный знак, вросший в кресло, в эту проклятую синтетическую матку, и экран, этот синий опиатный бог, скармливает тебе пиксельную манну, байты пустоты, гигабайты НИЧЕГО. А ты жрешь. Жрешь. Гниешь. Медленно, комфортно, под анестезией цифрового шума. Твое тело — забытый на чердаке скафандр, набитый пылью…

Это не похмелье. Выкиньте это слово из своего лексикона, эту уютную, домашнюю кличку для бездны. Это не «голова болит». Это оккупация. Внутренняя гражданская война, где ты уже проиграл.

Вчерашний ты — этот сияющий, громкий, щедрый на обещания весельчак, этот временный бог дешевого розлива — он мертв. Он сбежал, оставив после себя не просто пу…

Забудь все, что тебе втирали бледные доктора в стерильных халатах и глянцевые брошюры про «вред курения». Это все детский лепет. Скука. Статистика для домохозяек. Мы полезем глубже. Прямо в зияющую, пульсирующую рану твоего синаптического разлома, где маленький, грязный демон по имени Никотин правит свой бал сатаны.

Это не зависимость. О, нет…

Это не заговор. Заговор – это слишком по-человечески. Слишком мелко, грязно, потно. Комнаты, полные дыма, толстяки в костюмах, передающие друг другу чемоданы с баблом. Чушь! Собачий бред для наивных дурачков. Все гораздо элегантнее. И страшнее. Это вирус. Вирус в коде культуры, самовоспроизводящийся мем, который нашел себе идеального носителя – инт…

Однажды ночью проводка в башке коротнула. Не то чтобы вспышка — скорее, выбило пробки, и в густой, бархатной темноте зажглись аварийные огни. И я увидел. Увидел, что ненависть — это прошивка для скота, базовая комплектация для тех, кого ведут на бойню, чтобы они не смотрели на пастуха.

Я ненавидел их — других, чужих, пришлых. Ненавидел со сма…