Domaver

+458
с 2021

Моя нейробиблиотека, нейродискотека, нейрогалерея

17 подписчиков
7 подписок

Вот он, генезис всего сущего. Не было никакого большого взрыва, только тихий, сухой щелчок тумблера где-то за глазными яблоками.

До щелчка: серая дрянь. Мокрый асфальт, липнущий к подошвам, как экзистенциальная тоска. Листья – не золото осени, а гниющая биомасса, предвестники тлена. Фары встречной машины – скальпель хирурга-садиста, режущий п…

1
1
1
Калейдоскоп
3

ВСЕ. ССУТ. В. УШИ. Точка. Конец сообщения.
Это не метафора, приятель, это физика. Квантовая механика духа. Вселенная как глобальный писсуар, и мы в ней – и счастливые уретры, и жаждущие уши. Посмотри вокруг. Вот он, Архитектор Великого Мочеиспускания, в костюме за три косаря, его рот – идеально откалиброванная форсунка, извергающая теплый, успокаива…

2
1

К черту апельсины.

С самого начала. С той самой точки сингулярности в занюханном детсадовском зале, где время свернулось в липкий, воняющий хлоркой калачик, а вселенский закон был прост и жесток: вот тебе шар цвета закатной агонии, вот твои пальцы – делай.

1

Ты сидишь, скрюченный, как престарелый вопросительный знак, вросший в кресло, в эту проклятую синтетическую матку, и экран, этот синий опиатный бог, скармливает тебе пиксельную манну, байты пустоты, гигабайты НИЧЕГО. А ты жрешь. Жрешь. Гниешь. Медленно, комфортно, под анестезией цифрового шума. Твое тело — забытый на чердаке скафандр, набитый пылью…

2
1

Это не похмелье. Выкиньте это слово из своего лексикона, эту уютную, домашнюю кличку для бездны. Это не «голова болит». Это оккупация. Внутренняя гражданская война, где ты уже проиграл.

Вчерашний ты — этот сияющий, громкий, щедрый на обещания весельчак, этот временный бог дешевого розлива — он мертв. Он сбежал, оставив после себя не просто пу…

23
12
11
2
1
1
1
1

Забудь все, что тебе втирали бледные доктора в стерильных халатах и глянцевые брошюры про «вред курения». Это все детский лепет. Скука. Статистика для домохозяек. Мы полезем глубже. Прямо в зияющую, пульсирующую рану твоего синаптического разлома, где маленький, грязный демон по имени Никотин правит свой бал сатаны.

Это не зависимость. О, нет…

8
1

Это не заговор. Заговор – это слишком по-человечески. Слишком мелко, грязно, потно. Комнаты, полные дыма, толстяки в костюмах, передающие друг другу чемоданы с баблом. Чушь! Собачий бред для наивных дурачков. Все гораздо элегантнее. И страшнее. Это вирус. Вирус в коде культуры, самовоспроизводящийся мем, который нашел себе идеального носителя – инт…

1
1

Однажды ночью проводка в башке коротнула. Не то чтобы вспышка — скорее, выбило пробки, и в густой, бархатной темноте зажглись аварийные огни. И я увидел. Увидел, что ненависть — это прошивка для скота, базовая комплектация для тех, кого ведут на бойню, чтобы они не смотрели на пастуха.

Я ненавидел их — других, чужих, пришлых. Ненавидел со сма…

2