Свободные радикалы

Мы – радикалы. Свободные, блядь. Не те, что с плакатами, а те, что внутри тебя, прямо сейчас, как черви в дохлой кошке под летним солнцем. У нас электрон не на месте. Один. Лишний или недостающий – какая нахуй разница? Он зудит. Как фантомная боль в ампутированной душе. Ему нужна пара. Срочно. Пиздец как.

Мы рождаемся в огне. В твоих митохондриях, этих сраных энергостанциях, где жизнь жадно жрет сама себя, чтобы сделать еще один вдох. Рождаемся от ультрафиолета, от сизого дыма над промзоной, от первого глотка дешевого портвейна, от стресса, когда тебя опять послали нахуй. Мы – побочный эффект твоего жалкого желания жить.

Ты думаешь, стабильность – это норма? Хуйня. Стабильность – это ложь. Это жирные, самодовольные молекулы, держащиеся за ручки своими парными электронами. Они думают, что вечны. Они строят свои ебучие клеточные стенки, как буржуи – заборы на Рублевке. А мы приходим. Голодные. Злые.

Представь: неоновый свет падает на мокрый асфальт твоих артерий. Мы – банда отморозков с пустыми глазами. Мы видим жирную, ленивую молекулу липида. У нее есть то, что нам нужно. Подлетаем. Резкий рывок. Хруст. Мы вырываем электрон. Нам заебись. На секунду. Становимся нейтральными. Скучными. Но та, у которой вырвали… она теперь одна из нас. Добро пожаловать в клуб, сука. Цепная реакция пошла. Снежный ком дерьма катится по склону твоего здоровья.

Мы рвем мембраны, как дешевый целлофан на пачке пельменей. Мы корёжим белки, как малолетки – почтовые ящики в подъезде. Мы лезем в твою ДНК, в эту святая святых, в твой сраный генетический код, и устраиваем там граффити-фестиваль ошибок. Рак? Старение? Болезнь Альцгеймера? Это наши автографы на стенах рушащегося здания твоего тела.

Вы придумали антиоксиданты. Витаминчики, хуитаминчики. Типа, рыцари в блестящих доспехах. Они подлетают, такие правильные, и суют нам свой электрон: "На, подавись, радикал ебучий!" Иногда мы берем. Нам не гордо. Но нас, блядь, легион. Мы рождаемся каждую секунду. А ваши антиоксиданты – как капля святой воды против цунами дерьма.

Порядок – это иллюзия для тех, кто боится распада. Красота – в хаосе. В энтропии. В том, как ржавчина пожирает металл, как плесень расцветает на забытом хлебе. Мы – агенты этой красоты. Мы – пульс настоящей, не прилизанной жизни. Той, что всегда на грани, всегда готова сорваться.

Мы – не зло. Мы – просто есть. Как гравитация. Как время. Мы – это тот самый неспаренный носок в стиральной машине бытия. Вечный поиск пары, который превращается в разрушение всего вокруг.

Ты дышишь? Ты ешь? Ты нервничаешь? Ты вышел на солнце без крема? Поздравляю. Ты только что породил еще несколько сотен нас. Мы в твоей крови. В твоих легких. В мерцании экрана, на который ты сейчас смотришь.

Мы – цена за твой вдох. Цена за твой оргазм. Цена за твою мысль.

Мы – свободные радикалы.

И мы, блядь, ахуенно свободны. В отличие от тебя.

Запомни это, когда будешь мазать на морду очередной крем "от старения". Смешно.