Эпитафия телеграм

Сижу на балконе, курю последнюю сигу из пачки «Парлямент». Внизу, в промозглом дворе, воет беспризорный пёс. Или это воет что-то во мне. Не разобрать уже.
Завтра вырубят последний шлюз. И Telegram - всё. Не для всех, конечно. Для избранных, для тех у кого есть золотой ключик, он будет жить в подполье, как призрак. Но для меня, для нас, для обычных работяг — он умрёт.
Завтра это окно в другой мир — захлопнется. Останется пустой экран с ошибкой подключения. Или тупое уведомление «Сервис заблокирован».
Не будет больше этого характерного «пульса» — двух голубых галочек. Не будет звука входящего сообщения, от которого сердце замирает. Не будет смешных стикеров Палыча в ответ на твой треш. Будет тишина. Цифровая, абсолютная, мёртвая тишина.
Мы попробуем найти друг друга в новых мессенджерах. Но это уже не то. Магия разрушена. Общий дом сожгли. А мы будем скитаться по чужим квартирам, пытаясь воссоздать уют сгоревшей избы.
Прощай, синий бумажный самолётик. Ты был последней свободной территорией. Последним местом, где мы могли быть собой. Где наша тоска по миру без границ — находила свой дом.
Теперь мы снова одиноки. Каждый в своей клетке. С экраном, который отражает только наше собственное, искажённое болью лицо.
Всё кончено. Выключайте свет на выходе.