Нам не хватает часто лишь прикосновенья,
Не достает порою нужных слов.
Нам не хватает ангельского пенья,
Любимого или любимой перед сном.
В карманах пусто, за плечами годы,
Мы не всегда уверены зачем идем.
Нам хочется иметь как можно больше,
И сами не меняясь, в пустую думаем о том.
Мы как маяк горим не согревая,
Всё время светим и кого то ждем.
Нас корабли всё время проплывают,
А мы всё свой никак не узнаем.
Мы верим что пути мы сами выбираем,
И не зависимо с кем рядом мы идем.
Опять наивно полагаем, что с кем проснулись
С тем завтра вместе и уснем!.
Автор : Мороз Максим (я)
Я помню кидал свои стихи и почти сразу в минуса уходил. Впрочем, оно было оправдано, те стихи были так себе
вопрос кто судьи , в глазах кого так себе были...
важно понимать , что творчество способны оценить не такой и большой процент людей как кажется...Если бы тот же Есенин для примера бросал писать каждый раз когда его гнали , мы бы о нём так и не знали сейчас...
Нам не хватает часто смысла
Но не грущу
К текстам Егора Летова я лучше обращусь
Пвак. Жиза.