Моё отражение теряется в пучине чашки кофе, который я смакую.

Дождь превращает огни города в мозаику на окнах.

Ежедневная газета перечисляет всё плохое в мире.

Список растёт с каждым днём.

Разница между утром и вечером: кофе, виски.

Другой разницы нет.

Будильник звонит в 5.

Кажется, будто только закрыл глаза.

Тьма. Я сижу на кровати во мраке.

Встаю, иду в душ.

Водитель ждёт меня внизу, он отвозит меня в Старейший Дом.

В окне машины на меня смотрит старик.

Идёт дождь. Темно.

Поздно ночью он привозит меня обратно сюда.

Это не дом. Это не дом, это комната в которой я сплю,

Просыпаясь таким же уставшим как и перед отходом ко сну.

И так всегда.