Тишина окутывает комнату, и лишь ветер, тихонько стучит в окно, подвывая как-то зловеще. Я смотрю на письменную ручку, которая, выброшенная мною, бесконечно перекатывается из стороны в сторону. «Что…!» — не успеваю договорить, и в моем голосе слышен судорожный шепот. Тихий, неразборчивый, как слабое эхо. Замолкаю. Ничего не происходит, но шепот сно…