Ловушка вот в чём.

Когда ты принимаешь, что в каждый отдельно взятый момент времени ты являешься уникальной картинкой постоянно вращающегося калейдоскопа. Когда понимаешь, что остановить это вращение, зафиксировавшись в одном положении, невозможно. Когда осознаешь, что всё преходяще; в первую очередь — тот, кто это осознаёт. Вот когда всё это происходит, неизбежно приходишь к мысли, что нужен зритель. Вообще, зритель настолько нужен, что невольно начинаешь его себе воображать постоянно. Ну просто потому что если этот калейдоскоп вращается только для меня, то это как-то совсем грустно. Зрители хоть как-то оправдывают его существование. Я бы пустил в свою голову кого угодно. Мне было бы интересно поговорить с человеком, прошедшим милю в моих ботинках.

Но, как сказано выше, это ловушка.

Заблуждение на пути к правде.

Нарратив в твоей голове нужен только тебе. Да и тебе нужен только опосредованно. Это побочный эффект от умения прочитать табличку “не влезай — убьёт” и выжить. У нас хорошая память, и мы складируем свои воспоминания в повествование. Придумываем нарратив по узорам калейдоскопа. В одной ситуации ты среагировал одним образом, в другой — иначе. Придумал какое-то обоснование для всего этого. Продолжил историю. Пост-фактум. Стоит один раз это осознать, чтобы понять — ты пишешь эту историю так, как сам хочешь. И вся эта деятельность абсолютно факутальтивна. Стройную историю нет необходимости строить не только для зрителя, ты на самом деле не обязан это делать даже для себя. Очень важно чувствовать абсолютную свободу выбора в каждый отдельный момент времени. Память должна быть инструментом, а не якорем. Она помогает, а не тянет тебя ко дну.

В последнем абзаце предполагается подвести остроумный итог. Но это значило бы работать на зрителя. Так что давайте без нарратива. Картинка калейдоскопа сложилась в мысль, изложенную выше. После сложилась в желание написать. И вот-вот перельётся в желание смотреть сериальчик. Калейдоскоп крутится. Я смотрю.