Поднимаюсь в здание, захожу в монтажную. Здесь в креслах сидят два чела — батя и его сын. Монтируют очередной брейнданс. Привлекаю внимание. Они вскакивают, пугаются, мол, где охрана, не убивай, мы просто монтажёры и бла бла бла. Говорю, что ищу запись с убийством мальчика. Они — какую именно? У них, видите ли, этих записей столько, что можно запутаться. Спрашивают, малец белый или чёрный? Есть какие отличительные приметы? Ну нихрена себе, думаю. Короче, с горем пополам находят они нужные мне исходники, я их забираю и уже думаю уходить, но в пороге останавливаюсь.