Одним пасмурным днём, когда осенний дождь в очередной раз омывал мостовую, Майк плёлся вдоль набережной, судорожно перебирая связку ключей в кармане. Он понимал, что уже ничего не исправить и не вернуть. С доселе невиданной бездонной пустоте в себе по инерции он медленно плыл вверх по мостовой, изредка бросая бессмысленный потупившийся взгляд п…