Вышка. Рассказ. Глава 3. Антон

КамАЗ «Север-Телеком» тяжело перевалился через дренажную канаву и замер на окраине деревни, утопая колёсами в рыжей карельской глине. Антон спрыгнул из кабины, сразу по щиколотку провалившись в холодное месиво.

— Серёга, ты говорил, тут дорога есть, — бросил парень, разглядывая испачканные ботинки.

— Это и есть дорога, — бригадир сплюнул в открытое окно. — Дальше только на тракторе.

Монтажник вытер руки о спецовку и огляделся. Посёлок выглядел так, словно его бросили ещё при Брежневе. Серые, потемневшие от сырости избы спускались по склону к озеру, которого почти не было видно — всё сожрал туман. Над крышами торчала ржавая мачта метеостанции. Ни души. Только мокрая грязь под ногами и запах болотной ржавчины.

— Живут же люди, — хмыкнул Антон и достал телефон.

Экран показал «Нет сети». Парень поднял руку выше, покрутился вокруг оси — ноль делений.

— И как они тут? Без связи?

— Привыкли, — Серёга заглушил двигатель. — Ты за этим сюда и приехал. Цивилизацию нести.

Гусеничный трактор с прицепом, надсадно сипя дизелем, выполз из-за поворота. Блеснул корпусом новенький дизель-генератор. Антон хлопнул ладонью по холодному металлу.

— Разгружаемся. Завтра заканчиваем монтаж. Вышка почти готова, осталось генератор подключить и прогнать тесты. Быстро управимся.

Ещё раз глянул на экран телефона, чертыхнулся и сунул аппарат в карман куртки. Где-то на периферии сознания мелькнула мысль: странно, что связи нет совсем. Обычно даже в глухих местах одна-две палочки пробиваются. Но здесь — мёртвая зона. Везёт, что спутниковый есть. Не пропадём.

— Ладно, мужики, — парень хлопнул в ладоши. — Работаем.

****

Лагерь располагался у подножия у Кротовой горы. Антон забрался на вершину перед закатом. Вид открывался жутковатый. Озеро лежало внизу чёрным зеркалом, подёрнутым паром. Деревня. Метеостанция. И плотная, давящая тишина. Даже ветер не шумел в кронах деревьев.

— Антох, — Серёга поднялся следом, запыхавшись. — Тут это... странное что-то.

— Что?

— Телефон. Глянь.

Бригадир протянул свой смартфон. По дисплею пробегала мелкая рябь — словно помехи на старом телевизоре. Пиксели вспыхивали и гасли, складываясь в подобие геометрического узора.

— Может, глючит? — Антон достал свой аппарат. Та же картина. Мелкая дрожь, рябь, узоры.

— Да хрен его знает, я руками работаю, в технике не бум бум.

— Ладно. — парень махнул рукой. — Не бери в голову.

Антон сунул телефон в карман. Но неприятное ощущение осталось. Будто чей-то взгляд сверлил спину.

— Ладно, пошли вниз. Завтра тяжёлый день.

Спускались молча. Сосны стояли не шевелясь. Даже комары исчезли, хотя обычно в карельских лесах от них спасу нет.

Утром бурили последние отверстия под болты для крепления генератора. Сталь вгрызлась в гранит. Антон следил за показаниями приборов. Работа шла по плану. Скала поддавалась туго, но техника справлялась.

К полудню Серёга ходил в деревню за водой. Вернулся хмурый.

— Там бабка какая-то, — сказал бригадир, ставя канистру на землю. — Стояла между деревьями в лесу. Глаза тёмные, будто вообще без белков. Просто стоит и пялит в одну точку.

— Ой, заболела бабуся, маразм — не оргазм. — отмахнулся Антон.

— Жуть ваще, что-то я уже домой хочу.

— Я тоже. Заканчиваем — и домой.

Парень затушил сигарету о подошву ботинка. Вернулся к работе. Но слова Серёги засели в голове, как и та странная рябь на экране телефона.

К вечеру Антон решил сходить на метеостанцию. Спутниковый телефон сдох час назад, без видимых причин, пытались починить, но не вышло — бригада осталась без связи. Вышку запускать рано, а доложить на базу о работе нужно уже сейчас. Местный геолог, по слухам, держал у себя проводной аппарат.

Метеостанция стояла в километре от деревни. Приземистое бревенчатое здание с железной вышкой анемометра на крыше. Всё обнесено сеткой-рабицей.

Антон постучал в дверь. Старик открыл не сразу. Выцветшая фланелевая рубаха, седая щетина, воспалённые глаза.

— Чего надо? — прохрипел геолог, выпуская на гостя аромат свежего перегара.

— Здрасте! Вы же Алексей Савельевич, геолог местный, заведуете метеостанцией? Я Антон, специалист монтажной бригады. У нас связь накрылась. Можно от вас на базу позвонить?

****

Старик топтался у стола, шурша бумагами, пока парень крутил дисковый барабан аппарата.

— Уезжали бы вы отсюда, — произнёс геолог тихо. — Место нехорошее. Гора эта... Кротовая. Не просто так названа. Раньше здесь такое было. Люди пропадали. Ох...

Антон вздохнул. В каждой глухой деревне находился свой сумасшедший.

— Мы просто поставим вышку, отец, и уедем.

— Ох, ох. Нехорошее это место…

— Да, это пятая бригада… Да, связи нет. Телефоны сдохли… Ага… Почти закончили… Понял! Пока, пока!

Рычаг телефона звонко щёлкнул, когда Антон повесил трубку.

— Спасибо за связь, Алексей Савельич, не болейте, доброго дня!

Старик не ответил. Парень вышел. На душе было неприятно. Не из-за слов геолога — с деревенскими легендами монтажник сталкивался не раз. Что-то другое. Изнутри поднималась необъяснимая тревога.

Ночью Антону приснился сон. Много людей неподвижно стояли вокруг горы. Мужчины, женщины, дети. Все босиком. Смотрели на вышку немигающим взглядом. А у их ног расползалась чёрная жижа, выходящая прямо из земли. Густая, маслянистая. Пульсировала — словно дышала.

Парень проснулся в холодном поту. Сердце бешено колотилось. Густая темнота давила со всех сторон. Только гулкий храп Серёги с соседнего спальника убедил, что страшный сон отступил.

Антон сел, пытаясь отдышаться. Кошмар был ярким, почти осязаемым. Таким ярким, что парень ещё несколько минут видел эту булькающую чёрную жижу перед глазами.

— Уф, чего-то я переутомился, — пробормотал Антон, — завтра закончим — и домой.

Уснуть больше не смог. Лежал до рассвета, глядя в брезентовый потолок.

****

К вечеру следующего дня запустили вышку. Дизель чихнул, выплюнул облако сизого дыма и застрекотал ровно, басовито. Антон подключил контрольный ноутбук, запустил диагностику. Система ожила. Всё работало идеально.

При включении передатчика личные смартфоны всех членов бригады загорелись синим — на экранах поползли угловатые символы, складываясь в нечитаемые строки.

— Что за хрень? — Серёга тряс свой телефон. — Антох, глянь. Чё за иероглифы?

Антон посмотрел на свой аппарат. Те же символы. Экран не реагировал на нажатия. Телефон жил своей жизнью.

— Может, вирус? — предположил кто-то из бригады.

— У всех одновременно? — Антон покачал головой. — Не похоже.

Вспомнил слова старого геолога: «Место нехорошее». Вспомнил про старуху с чёрными глазами, ночной кошмар. В ушах зазвенело. Появился мерзкий тихий писк.

Маяк горел красным. Яркая точка монотонно пульсировала над сосновым бором.

— Ладно, — сказал парень, убирая телефон в карман. — Система работает. Мы свою часть сделали. Собираемся, уезжаем.

Оранжевый КамАЗ вырулил на разбитую грунтовку. Монтажник бросил последний взгляд на деревню Марва.

Озеро отступило от берега метров на пять. Обнажилась тёмная, блестящая полоса ила.

— Глянь, — сказал Серёга. — Вода ушла.

— Ну, бывает такое. Не из-за нас же озеро мелеет.

— Может, и не из-за нас.

Машина покатила прочь от деревни. На выезде Антон посмотрел в зеркало заднего вида. На берег вышли люди. Десятка два. Смотрели на гору, в сторону вышки. Писк усилился.

— Серёга, ты видишь?

— Вижу. Начальник, жми на газ!

Машина взревела и скрылась за поворотом. Деревня осталась позади. А писк остался с Антоном.

Автор: Денис Громвель.