Бесконечная охота

Я вкалываю целый день, и полупьян к ночи.
Очнувшись в пять, в притихшей тьме, я жду.
Мгновенье, и лакуну штор зальют лучи.
Закрыв на время то, что ежедневно на виду:
Неутомима смерть, грядет последний день,
Итог всех мыслей, знать бы только где,
Как и когда я все-таки убью себя.
Бессмысленный вопрос: пока что страх
Существованья смерти, обращенья в прах,
Пронизывает судорогой, вновь, удерживая.

Прорехи памяти зияют на свету. Что сожалеть?
- Добра не сделал и любовь не подарил, время
Растрачено впустую – что ж, не страшно, ведь
Лишь жизнь может поднять наверх, к ступени
Нетронутой следами грязных ног, а может нет;
Но в нескончаемой, извечной пустоте,
Мы, мерно угасая, удаляемся от света
Сгораем навсегда. Исчезнув здесь
Исчезнем и везде,
Уж скоро; нет ничего ужасней и правдивее чем это.

Вот особая форма подспудного страха -
Избегать даже мыслей. Как молитву поем
Эту старую песню – молью точенный бархат
Согревает обманчиво – мы не умрем,
И как же нелогичен наш испуг, до дрожи,
Того, чего увидеть и почувствовать не сможем.
Вот это и пугает - оказаться: без слуха, зрения,
Прикосновений, ароматов, совсем без мыслей,
Без любви, без связей,
В анестезии, из которой не прийти в себя.

И все плывет перед глазами, криво,
Размытой кляксой; возникающий озноб
Парализует абсолютно все порывы.
Многих вещей не будет: сбудется одно
И осознанье этого пылает, обжигая адом,
В жаровне ужаса, особенно когда нет рядом
Людей и выпивки. Бесстрашие же, чаще
Всего бессмысленно – и те, кто храбры были,
Как все - лежат в могиле.
Не различает смерть отважных и скулящих.

Очерчивая комнату в нее струится свет.
Внутри здесь, как в шкафу, и мы об этом знаем,
Знали всегда; мы знаем, что выхода здесь нет,
Но все никак не верим. И в мыслях убегаем.
Звонить готовясь, телефоны жмутся к стойкам
Контор закрытых. Все это не трогает нисколько
Мир меблированный – он начинает свой подъем.
Как будто глиной небо выбелено.
Дело должно быть выполнено.
И почтальоны, словно доктора, идут из дома в дом.

#huntshowdown #crytek #devs