ВСЁ. ЭТО КОНЕЦ.

Сегодня, 31 августа (конец лета), жена написала стихотворение, и я НИ ЗА ЧТО бы вам его не выложил, если бы не счел шедевром. У нас так заведено, что лукавить я не стану, да и выбирать есть из чего. Ведь она профессиональный писатель.

И, да, я специально не буду здесь говорить, где найти еще больше и куда лучше, если сами не попросите в комментариях.

***

Осень — загадочна. Лету — отказано в тайне.
Июнь да июль — два брата: простак и добряк.
Но август порой таинственней и туманней,
Чем самая серая сумрачность октября.

И август мне после двухмесячной однозначности —
Всё зелень да южные ветры, стрекозы да зной —
Как жадный глоток родниковой воды прозрачной,
Как под гору спуск с неожиданной крутизной.

И каждый-то день уводит всё дальше в осень,
Но всё-то высоко небесное полотно.
Недавно четыре, сегодня, послушай, восемь
Желтеющих листьев у тополя под окном.

И солнце встаёт в вуалевой, сизой дымке,
И, крадучись, вечер всё раньше спешит гостить,
Прохлада уже не прячется невидимкой,
Приходит открыто, приносит с собой в горсти

Шафрановый привкус, и с речки болотную прелость,
И после прогулки неясную хмурь-мигрень.
Рябина, смотри-ка, бордовым костром разгорелась
Костром разгорелась, совсем не умея греть.

А ливень всенощный уже не чета июльским,
Он шепчет и глушит, и контуры мира плывут,
Чтоб в панцире ливня с беспомощностью моллюска
Я грезила тихо, не зная, во сне ль, наяву.

Проснёшься под утро, наслушавшись ливневых песен.
О тополь, где твой изумруд? — Растворился, истлел...
Но, изжелта-зелен, он так же по-летнему весел,
И солнцу щекотно в его порыжевшей листве.

(с) Софья Самокиш