Тёплая правда

ВСЕ. ССУТ. В. УШИ. Точка. Конец сообщения.
Это не метафора, приятель, это физика. Квантовая механика духа. Вселенная как глобальный писсуар, и мы в ней – и счастливые уретры, и жаждущие уши. Посмотри вокруг. Вот он, Архитектор Великого Мочеиспускания, в костюме за три косаря, его рот – идеально откалиброванная форсунка, извергающая теплый, успокаивающий поток обещаний о вечном экономическом росте прямо в слуховой проход электората. А электорат? О, он подставляет ушные раковины, как чаши, ловит каждую каплю, причмокивает. Им нравится. Им тепло. Тишина – это вакуум, а вакуум, сука, больно. А тут – приятное, ласковое журчание. Нектар пустоты.
А вот влюбленные на скамейке. Их слова – не слова, а тонкие, дрожащие, сахарные струйки. Он орошает ее барабанные перепонки патокой о вечной любви, она в ответ омывает его мозг елеем о его уникальности. Это симбиоз, взаимовыгодное опорожнение. Они строят свой маленький уютный мирок из кристаллизованной лжи, и стены его пахнут аммиаком и фиалками.
Это вирус. Желтая лихорадка слов. Ты включаешь ящик – и на тебя обрушивается девятый вал чужого словоотделения. Реклама, новости, ток-шоу – все это фракции одной и той же субстанции, разной степени концентрации и запаха. Они хотят, чтобы ты купил, поверил, возненавидел, возжелал. Они метят территорию твоего сознания. И ты либо подставляешь ухо, либо, задыхаясь от этого всепроникающего запаха, сам начинаешь искать, кому бы залить за шиворот свою собственную, единственно верную истину.
О да, мы все носители этой истины. У каждого внутри плещется свой уникальный состав, свой неповторимый букет. Кто-то мочится чистым, как слеза, идеализмом. Кто-то – концентрированной, черной, как нефть, желчью. Кто-то – кислотным цинизмом, прожигающим дыры в чужих убеждениях. И все хотят одного – напора. Чтобы струя била дальше, сильнее, точнее. Прямо в мозг. В самый центр принятия решений.
Я сижу здесь, в этом прокуренном склепе, и слышу это. Не гул города. А именно это – тихое, вселенское, непрекращающееся шипение. Миллиарды теплых ручейков, сливающихся в одну реку Лету. История – это не анналы, это анализы. Литература, философия, религия – просто разные способы ароматизировать конечный продукт. Придать ему оттенок Шанель №5 или ладана. Но суть, химия процесса – одна.
И вот я пытаюсь набить эти буквы, выстучать на клавишах что-то... что? Правду? Но мой текст, мой крик, мой скрежет зубовный – это ведь тоже просто струя. Попытка нассать в уши всему миру сразу, заорать: «Вы все мочитесь друг на друга!». А мир кивнет и скажет: «А, ну да. А у тебя, парень, напор хороший. Мощно льешь. Продолжай».
И ты понимаешь: выхода нет. Это замкнутая гидродинамическая система. Лабиринт, где вместо стен – потоки. Ты можешь лишь выбрать, кем быть в данный момент: источником или реципиентом. Открыть рот и извергнуть свою правду или запрокинуть голову и позволить золотому дождю чужих идей омыть твое лицо.
Сердце колотится. В висках стучит. Мир за окном окончательно превратился в гигантскую, переливающуюся всеми цветами радуги каплю на кончике вселенского... ну, ты понял. И нет ни правых, ни виноватых. Ни истины, ни лжи.
Просто теплый, липкий, бесконечный поток.