Щелчок

Вот он, генезис всего сущего. Не было никакого большого взрыва, только тихий, сухой щелчок тумблера где-то за глазными яблоками.

До щелчка: серая дрянь. Мокрый асфальт, липнущий к подошвам, как экзистенциальная тоска. Листья – не золото осени, а гниющая биомасса, предвестники тлена. Фары встречной машины – скальпель хирурга-садиста, режущий по сетчатке. Холод. Влажность. Мир, процеженный через грязную тряпку уныния. Ты идешь, и ты – просто функция, мясо, несущее кости из точки А в точку Б. И всё бесит. Бесит неистово, метафизически. Это не злость, это аллергия на бытие.

А потом – ЩЕЛЧОК.

Ты сам его делаешь. Или не ты. Что-то в тебе, та последняя партизанская клетка, которая еще не сдалась под натиском пиксельного корма, дергает за невидимый рубильник. И реальность, сука, делает сальто.

Фары встречной тачки – уже не скальпель, а прожектор, выхватывающий из мрака съемочную площадку твоего личного фильма. Мокрый асфальт – черное зеркало, в котором дрожат неоновые вены города. И листья… О, эти гребаные листья! Это уже не гниль, это россыпь бронзовых монет, оброненных пьяным богом. Каждый листик – витраж. Каждый блик – осколок разбитой звезды. Автобус, проплывающий мимо – не ржавое корыто для перевозки био-юнитов, а тяжелый, неповоротливый киберпанковый левиафан, рычащий в ночи, полный историй и тусклого света.

И ты. Ты перестаешь быть просто мясом.

Ты вспоминаешь про свой РАЗМЕР.

Ты стоишь на этой улице, и воздух – холодный, чистый, как ментол – наполняет твои легкие, и ты растешь. Ты становишься размером с этот квартал. Ты чувствуешь, как твоя кожа вибрирует в такт гулу проводов над головой. Твои мысли – не жалкий ворох тревог, а радар, сканирующий город. Ты большой. Здоровый. Накачанный реальностью.

А ведь минуту назад ты был маленьким. Сморщенным. Ты сидел, ссутулившись, внутри своего черепа, как испуганный гомункул, пока твои глаза потребляли ленту. Ленту, бесконечный цифровой папирус, который разматывают для тебя жрецы невидимых корпораций. Они знают толк в оптике. Они знают, как настроить фокус, чтобы ты видел мир через их глазок. Маленьким. Ничтожным. Чтобы ты был удобной мишенью для таргета. Чтобы единственное твое желание было – купить, лайкнуть, свайпнуть. Они – архитекторы твоего уменьшения. Фабрика по уплощению сознания, работающая 24/7. Они впрыскивают тебе в вены серую тоску, чтобы потом продать цветную таблетку.

Их главное оружие – твоя забывчивость. Они делают все, чтобы ты забыл про этот щелчок. Чтобы ты поверил, что серая дрянь и есть единственная реальность. Чтобы ты думал, что твой размер – это аватарка в углу экрана. Они конструируют твою клетку из твоего же внимания, пока ты добровольно скармливаешь им свои часы, минуты, секунды.

Но щелчок – это бунт. Это побег. Это акт чистого волюнтаризма. Взять и пересобрать вселенную из того же самого говна и палок, просто сменив прошивку в голове. Понять, что реальность – это не то, что тебе показывают. Реальность – это то, на что ты способен навести резкость.

И вот ты стоишь, огромный, посреди этого сверкающего, живого, дышащего ночного города, который ты только что сам себе наколдовал. И единственная мысль, пульсирующая в висках огненными буквами:

Сколько раз я забывал щелкнуть? Сколько жизни я слил в их унитаз, просто потому что поленился, сука, нажать на кнопку?