О космическом ужасе, как способе забыть о страхе перед превратностями жизни

Согласно воззрениям Говарда Филлипса Лавкрафта, страх неведомого – есть сильнейший из страхов, что живут в голове всякого живого существа, обладающего хоть сколь бы то ни было сложной нервной системой, при этом сам страх как таковой – нечто иное как древнейшее из чувств, заложенных в нас в самой памяти наших клеток с тех времен, когда материя только-только оформилась в изощренную углеродную жизнь. Концепции Джентльмена из Провиденса указывали на незначительность человека пред ликом Вселенной, на ткани которого род людской – не более чем кратковременная и крайне незначительная флуктация звездного вещества, доставшегося нам в наследство от прекрасных неорганических предков в виде пылающих скоплений космической пыли.

Данный взгляд порождает прелюбопытнейшие размышления о будоражащем пытливое воображение космическом ужасе, будь то холодные или, наоборот, нестерпимо раскаленные глубины пространства времени, искажающие саму ткань вселенной вокруг себя самим фактом своей бесконечной и непостижимой для нашего примитивного одномерного разума искривленностью собственной материи. Или же, если ваши размышления желают пуститься в пляс, вы можете помыслить о других формах жизни, что зачастую неизбывно враждебны всему человеческому в его страстных, полных желания искоренения себя как вида, мечтах. Иные, не скованные рамками материализма могут представить себе и другие формы существования разума вне рамок материи и времени, настолько чуждые, что само их существование губительно для всякого здравомыслия. Но все это лишь несбыточные на данной стадии мечты… Мечты, что призваны оградить нас от настоящего и неизбывного страха: страха перед самими собой. И речь сейчас не о страхе перед другими людьми, но о страхе перед собой как перед телом, в котором заточен без права на побег ваш разум. И ведь все мы знаем, что человеческое тело рано или поздно предаст своего обладателя, оставив его на растерзание страданиям и отчаянию: болезни, слабость и гибель – скорее всего неизбежная для всех представителей нашего вида, столь мечтающего о бытии в качестве венцов чьего-то творения. Но вот только скорее всего, никакого творца нет, ровно как и у самой природы нет мотивов и желаний. Она – безмозглый часовщик, собирающий свои порождения без инженерного замысла и умений, скраивая плоть из того немного, потасканного эволюцией мусора, что достается ей в сухом остатке. Создавая тюрьмы, что сами осознают в себе заключенных, коим суждено умереть, вселенная горько посмеялась над нами, даже не умея этого. И это страшнее всего. Можно надеяться на то, что где-то у нас есть души, что продолжат жить и после смерти мозга, что у всего есть цель, ну или – на худой конец – что у нас будет шанс самим решить, как и когда закончить партию. Но все это лишь сладкие пилюли в безграничном океане холодного безразличия Вселенной к придуманными нами терминам надежды и отчаяния.

#лавкрафт #copypaste by Вячеслав Булгаков