Вечерело

Деревня собиралась на ужин на поляну, погреться у костра и послушать истории одного старика, который застал времена технологий и мог рассказать о том, чего больше не существует. Когда он начинал говорить, даже непоседливые дети, вечно шуршащие, как камыш, замолкали. Старик часто использовал то, что старшие называли «сленгом» тех лет, понимающе кивали его историям, даже если не могли взять в толк, о чем он говорит, но боялись переспрашивать, дабы не показывать свое невежество.

-Сегодня я расскажу вам про щитпосты.

Его скрипучий голос прерывался лишь потрескиванием дров и редкими вскриками птиц в ночи. Несколько десятков пар глаз жадно внимали каждому слову старика, ведь он был последним очагом той самой мудрости.

-Щитпосты были одним из самых дешевых способов привлечь к себе внимание. Ты создаёшь поток мусорного контента и заполняя собой информационное пространство, примелькиваешься другим, тебя запоминают просто потому что ты беспорядочно мельтешить перед носом. Не важно, навалишь ли ты кринжа, важно как много. Но среди потока бессвязного бреда иногда может промелькнуть интересная мысль, возможно что-то смешное. Каждый щитпостер хочет стать пастой, но в тайне ждёт, что его посты будут звать базой. Пусть даже это будет сначала иронично, но потом, кто-то будет говорить про базу серьезно. И ради этих крупиц базы все будут заходить, комментить, читать. Самое печальное случается потом, это когда преданная аудитория собирается вокруг старого щитпостера и ждёт, как среди потоков говен он выдаст базу, они жаждут ее. А он исписался, он пуст и больше не способен выдать ни крошки той самой базы…

Старик осекся и замолчал, устремив взгляд сквозь костер на жадные, но пустые глаза молодняка. Ночь окончательно накрыла деревню. Где-то в лесу срет волк. Жизнь продолжается.