Стихотворение | Холод

По сердитому небу, как свежая кровь, Разольётся вино истлевших веков, В мутных зрачках предвестников старых Появится вера из пепла и тлена, Что станет последним огнём для слепых. Кричат их уста к онемевшему люду, Зажигают своими - промёрзшие души, Сквозь пламенный бред умирающих слов Твердят, что так будет всегда. И толпы идут за пустыми вождями, Как тени, забывшие собственный лик, Их руки протянуты к призрачным далям, Где правда давно превратилась в золу, Где память сгорела в священном аду. Незваный, смертельный холод из дали Пробрался в умы, пожирая живых, Сползает, как саван, на спящие земли, И души застыли в последнем крике. Но Прометей - мой пророк, его воля крепка, Его пламя горит сквозь столетья и тьму, Пока в этом мире будет живая искра, Я буду бороться до последнего дня. Пусть небо мне лжёт, пусть ветер как стон, Пусть старцы пророчат конец и забвенье - Я выберу факел средь ледяной ночи, Я выберу жизнь, пока полыхает душа, Я выберу смерть, когда не станет огня. @fsmoa_poetries