По сердитому небу, как свежая кровь, Разольётся вино истлевших веков, В мутных зрачках предвестников старых Появится вера из пепла и тлена, Что станет последним огнём для слепых. Кричат их уста к онемевшему люду, Зажигают своими - промёрзшие души, Сквозь пламенный бред умирающих слов Твердят, что так будет всегда. И толпы идут за пустыми вождями…