Её руки затряслись, она выронила листок на пол и снова начала покачиваться, все сильнее и сильнее. Голову пронзила резкая боль. Ада вцепилась руками в виски. Ей хотелось заорать во всё горло, но ни единого звука не сорвалось с её губ. От бессилия она упала на пол, свернувшись, прижав колени к груди. Из глаз хлынули слезы, но она не могла даже всхлипнуть. Воздуха в легких не хватало, любой вдох давался тяжело. Она слышала у себя в голове голос мужа. Закрывая глаза видела, как он сидит в гостиной, пока она спит, и как пишет под лампой это письмо, проговаривая каждое слово и тщательно его обдумывая, и, наверняка, слушая через браслет своего любимого музыканта с дурацкой фамилией. Как его там звали? Остерхаген?
Интригующе. Приятно читать, жду продолжения.