Литании

Опыты сюжетной (?) прозы

Испорченный мелколампочный мигающий свет, территория дрожащих теней. Предвкушение ночного кошмара. Дороги сна занесены непролазным настом, завязнуть в них нечего делать. Капающая в таз с потолка вода как сопроводительное остинато к невесёлой картине. Отклеившейся от стены отрезок грязноцветных обоев сворачивается обратно в рулон. Витает атмосфера антирождения, околоплодной тоски. В довершение ко всему нестерпимо тухло воняют твёрдые гэобразные бумеранги-носки.

Воздух от летневечерней жары плотный, невдыхаемый. Свернулся ленточным червём вокруг шеи, затяяяягивается. Раздражает прилипшая к спине майка, немытая глупая кружка, маята… Могила мечты. Хочется выблевать из себя всякое присутствие этого мира, чтобы он был только снаружи. Никак его не касаться. Словно бы за стеклом.

Всё это время в голове звучит голос. Он говорит, но его речь не оформлена в слова. Его речь это ощущения, кособокие валуны, тяжко катящиеся по тёмной душевной долине. Голос рокотом этих едва подъёмных валунов пытается добиться ответа у Бога, у Гога, у Магога, у обезличенной силы природы, у Судьбы. С одного каменного бока на другой — почему? Ещё раз — как? Что? Когда? Самый тяжёлый — зачем?..

Молчит Бог, молчат молочные братья Гог и Магог, молчит весь этот блядский пантеон, и капает вода в таз, кап, кап, кап, кап.

Залезает под глаз бритва заката, вскрывает нервное веко, метит в малиновый мозг. Там весь я, потный утомлённый Сизиф.

С кровоточащего края этого круга кажется так просто сорваться в ледяную пропасть, где выродок ветхозаветного вершителя кашляет в вечной простуде и мечтает о солнечном свете.

Становится до ужаса обидно, до жути жаль, что эта ловушка безвыходна. Что вечер безвоздушен, а я почти бездыханен. Что ничего не может измениться. Завтра будет то же самое дерьмо.

Твой голос никому не слышен…

Душа каменеет, обращается в булыжник, что лезет настырный на шею, и я иду, волоча его с усильем, топиться в застойной кислой кровати. Непогашенный свет так и мигает всю неровно-короткую ночь.

В глубине предутреннего сна за мной приходят странные серые фигуры. Одно присутствие их в одной со мной Вселенной наполняет ужасом, но стократ хуже, когда они появляются. Угловатые и неестественные в движениях, словно сработанные из грубой глины, они здесь, чтобы покарать меня за неясные в тумане сна злодейства. Эти чудовищные обвинители находят меня везде, на улице, в родном доме, в лабиринте леса; куда бы я не бежал, рано или поздно медленные неутомимые палачи явятся за мной.

Я кое-как доживаю до утренней прохлады. В постели меня гладит лёгкий нежный ветерок. Наверное, утро было создано чтобы страдающие люди имели передышку между вознесением своих отчаянных литаний.

Я отхаркиваю в умывальник желчь ночных кошмаров и упираюсь плечом в равнодушный каменный бок.

…Куда?

-

27 июля 2025

-

Изображение взято из свободного доступа