Минус 50кг и новые привычки

Этот пост — не про ЗОЖ, не про бицуху, и тем более не про то, как срубить бабла на протеине. Это писанина — да, именно так, ПИСАНИНА, — чтобы ты, мой хороший, задницу оторвал от дивана и хоть чуть-чуть взялся за себя. Не для лайков, не для селфи у зеркала, не для бывшей. Для себя!

Я не спортсмен и не инфоцыган. Никакие блевотные блоги с «мотивацией» я не смотрел, статейки с графиками не читал. Ни один «умный» совет мне не подошёл. Всё испытал на своей шкуре, через пот, жопную боль, и пару случаев, когда хотел всё бросить. Серьёзно. Путь был не как в кино, где актёр с прищуром фигачит все сложности на раз.

Да, я психотерапевт. Для детей. В Вене. И мне скоро стукнет 38 лет. Когда-то был панком, бухал как чёрт, а теперь проповедую жёсткую дисциплину, ибо иначе можно превратиться в развалину уже к 30.

Так что не жди, что я тебе сейчас скажу: «Полюби себя» — нет, хер там плавал! Просто возьми и начни. Криво, косо, но начни. А там разберёшься — методом тыка, как и я.

Я всегда был упитанным мальчиком. Не жиробас, нет — харизматичный тяжеловес. Как говорили мои родные: «Хорошего человека должно быть много». Если ты не съедаешь пол-литра мясного борща на первое и гору картохи с мега-котлетой на второе — ты, сынок, не человек, а говнюк неблагодарный. Родители ведь стараются… покупают… готовят… а ты харю воротишь... короче, мы с братом старались быть хорошими. Ну, потому что плохим мальчикам редко чего дарят и не покупают всякие вкусняшки.

Конечно, с таким подходом лишний вес подкрался как гепард к ничего не подозревающей антилопе, только без изящества и со звуком отрывающегося майонеза.

Примерно до 30 всё было норм: 195 см роста и где-то 117-122 кг такого… не то чтобы мускулистого, но вполне жизнеспособного сальца. Не Аполлон, но и не чебурек на ножках. В одежде — даже ничего. Голый — уже философский вопрос.

Но, мать его, лето… летом я превращался в человеческий душ. Потел, как будто я не человек, а самовар. Рюкзак прилипал к спине, а трусы вгрызались в душу. Кондей в транспорте не спасал, а дезодоранты сгорали в подмышках, как ведьмы на инквизиции. И это сильно помбило по самооценке.

А потом пришли 30. Возраст, когда организм такой: «Слышь, йобана, а может, хватит жрать и вести пасивный образ жизни!?» А я такой: «Да пошёл ты!» — и жру дальше свои 3 куска свининки с кетчупом. На ночь!

И вот оно — началось. Одышка на третьем этаже, пузико над ремнём, и взгляд людей в автобусе, когда ты садишься рядом, а они начинают вспоминать молитвы.

Спина болит, колени хрустят, а секс стал похож на медленный штурм Эвереста — с кислородными баллонами, тряпками, чтоб пот вытереть и криками «ещё чуть-чуть, бля!»

С началом Короны, в 2020 году я осел дома и до конца лета набрал ещё... до 130кг. Это был пздц. Колени болели не переставая, без лифта на третий этаж — вызов, как и шнурки завязать, ибо живот мешал. Стал хуже спать, по утрам болела спина и регулярно повышалось давление.

Но одна встреча изменила всё.

Знаю я его давно. Прям с тех пор, как началась моя вторая, венская жизнь — с чемоданом и еврорельсой. Алекс. Сын хорошей подруги моей мамы. Мой одногодка. Мы даже пробовали с ним тусоваться. Раза два сходили в бар, потом поняли, что тест на совместимость просрался, и больше не мучили друг друга. Не сошлись характерами. Я — саркастичный недопанк, он — гиперактивный фитнес-петушок.

Ещё в 2010 году Алекс был прям открытка из журнала «Мужик 2.0» — пресс как у Брюса Ли, причесон и взгляд — как у Тилля Линдемана, а энергии — как у бешеной собаки. Он любил ходить в качалку, любил подтягиваться, бегать и трахать всё, что не шипит и с вагиной. Стандартный набор успешного самца начала десятых.

И вот… август, 2020 год, Ковидла, локдаун, еду я себе в трамвае и тут передо мной садится ОНО. Я аж обосрался внутри.

Алекс. БЛЯДЬ!

Только это уже не Алекс, а тот, кто его сожрал. Жирный, плешивый, как анус старого кота, мужик лет 30 с копеечкой, с пузом, на котором можно ужин сервировать, и бородой, будто ему её с лобка старой девы пересадили, а потом забыли ухаживать. Вес по моим прикидкам — килограмм на 100 больше, чем я его помнил.

Футболка чёрная, насквозь мокрая, как будто он только что из сауны вышел. Когда он поднялся, жопа оставила на сиденье водяную метку Судного дня.

Узнал он меня сразу. Завязался разговор. Работает продавцом где-то в продуктовом… универ бросил давно… ну, как-то не пошло… девочки и тусы интересовали сильнее тогда... спорт тоже потом как-то… да ну его нахуй, в танки вот теперь… нормально… пивасик каждый вечер по 3-4 банки, чипсы, крылышки, орешки… диабет поставили, да… ну, пока жив… вот локдаун ща закончится, и он возьмётся за себя… вылечится... жирок сгорит лишний... старый уже ведь...

Ага, возьмётся он, ну да. Если учесть, что локдаун продлился где-то 2 года… но наверняка я, конечно, не знаю.

На своей остановке он еле поднялся, пожал мне руку и вышел — и у меня ладонь стала, как будто я в ней суп харчо держал. Сидел я в этом трмвае номер 62, смотрел на всё это мокрое послесловие жизни, а в голове у меня крутилась только одна мысль:

ЭТО ПИЗДЕЦ!!!

Потому что я увидел себя. Через несколько лет. Если продолжу хавать на ночь, жалеть себя и отмазываться от физической нагрузки словами «ну завтра начну».

И мне стало страшно. По-настоящему. Как тогда, 25 лет назад, когда я сидя в поезде на Вену вдруг понял - дороги назад уже нет. А поэтому на подготовку начального плана у меня ушло всего две недели.

С конца осени 2020 я стал воплощать свой план в реальность. Изначально я пошёл по жести, как будто мне надо было готовиться к высадке в Нормандии или к драке с холодильником насмерть. Ну потому что «потихонечку-помаленьку» никогда не было моим вариантом. Все эти «постепенно» ни к чему хороему не приводили ни в одной области моей жизни. Мне надо сразу на амбразуру и без сожалений! Только так!

Пересмотрел своё питание и до минимума сократил мучное и жареное, а сахар и алкоголь вообще убрал — ну, типа, святой подвижник, мать его. У меня было где-то 1500 калорий в день. Это, на минуточку, как у птички-булимички на ПП, а не у мужика под 2 метра роста. Между первым и последним хавчиком — 12-15 часов. И это ппц как много!

Параллельно влупил себе тренировки на выносливость. Потом прочитал, что это называется силовое кардио. Ну, типа, когда ты не просто умираешь, а ещё и делаешь это с весами в руках. Фигачил по 4-5 раз в неделю, минут по 40-45. Пот лил так, что им пол можно было мыть, а футболку можно было выжимать и отдавать в химчистку с пометкой «биоопасность».

Так я жил где-то 12 месяцев. Год строжайшей дисциплины и самоконтроля. За это время ушло пятьдесят, мать его, килограмм. 50, Карл! Это как если бы я просто взял и выкинул целого школьника-третьеклассника. Мой местный врач удивлённо почесав яйца говорил: «Ну вроде ты жив, даже забавно». Но показатели были всегда в норме.

Единственное, что просело — это железо. Организм, похоже, подумал: «Ты хочешь быть супергероем? Ну держи анемию, долбоёб». Пришлось пить железо в капсулах. Тощий, но бодрый. Голодный, но живой.

Короче, если вы хотите так же, то подумайте и взвесте особенности и возможности своего организма. Я-то выжил, потому что злой, упрямый и не считаюсь ни с кем и ни с чем, кроме себя)

Потом, когда я достиг 80кг, я начал потихоньку оттаивать. В смысле, начал добавлять в хавку «вредные» продукты. Сначала робко, как будто у любовницы на кухне — немного сладких фруктов, потом капельку алкоголя. Слабости, блядь. Ну а чё, я же не монах. Моя цель была удержать 82-84 кг. И вводил продукты я аккуратно, постепенно... ещё 3 месяца и без фанатизма.

Завтрак — мой личный шабаш и без всяких соплей. Жру всё, что не убегает: борщ, котлеты, капучино, яичницу с колбасой, сыром, огурцом. Но не обжираюсь. Это важно! Всегда было лёгкое чувство недоедания. Вставал в 6 утра, потому что либо ты хозяин жизни, либо опухшая амёба в трениках.
Обед — как армейский строй: всё по расписанию и без фокусов. Запёк мясо или рыбу, кинул к ним рис, киноа, кус-кус — и херачишь, как будто впереди пахота. Салат — не как у бабки на праздники, а нормальный, хрустящий. Иногда суп: или прозрачный или крем-суп — чтоб согреться и вспомнить, что ты ещё человек. Хлеб — только чёрный, 100 грамм в день, как в аптеке. Пасту ел очень редко и только с морепродуктами, а на десерт — фрукты. И главное — заканчиваю есть до того, как желудок начинает петь романсы. Это сейчас по щелчку, а тогда приходилось месяцами учить организм, что пожрать — это не повод устраивать концерт фатального обжорства.
Ужин — беден, как студент в конце стипендии, но с гордой осанкой. Варёное яйцо, сладкая паприка, помидор и огурец — ни тебе шика, ни блеска, но зато с чувством, с толком, с расстановкой. Иногда — творог, к которому добавляется кефир, чтобы хоть что-то в жизни было мягким и добрым. Бывает, что и вовсе ужин посылал нахрен. Пил воду и чай, как монах. Я не голодал — я воспитывал в себе внутреннего спартанца. Потому что ужин для меня — это уже не еда, это философия

Тренироваться я начал как нормальный нищеброд: дома, с тем, что было. А было — две гантели по 20 кило (в лучших традициях «собери сам и не ссы»), штанга с блинами по 15, и турник на улице, который я делил с голубями и пацанами, которые ещё верят в своё «будущее в UFC». Раз в неделю шёл в бассейн — не на курсы по водному дзену, а просто плавал 20 минут без остановки, как выживающая форель.

Потом времена улучшились — появился доступ к маленькому залу. Не фитнес-дворец с девочками на орбитреках и мужиками в майках-сетках, а нормальное скромное место, где есть железо, гриф, велотренажёр и никакой фоновой музыки про любовь. Я там свои тренировки адаптировал: разбил их на силовые и кардио. Без фокусов. Потому что я, мать его, не к соревнованиям готовлюсь, а просто держу себя в форме, чтобы сдохнуть на 20 лет позже и по возможности без подгузников.

Рекордов не ставлю — если жим 80 кг идёт тяжело, я спокойно беру 70, а то и 60. Никакой мужицкой истерики в стиле «не мужик, если не упал под штангой». На следующий день ноги ещё нужны, чтобы на работе не выглядеть инвалидом. Чередую: день кардио, день железо, потом день «отвали от меня, мир» — и всё заново. 3-4 раза в месяц провожу часовое, убойное кардио на горном велотренажёре: еду «в гору» постепенно увеличивая «подъём», то есть сопротивление педалей.

Если вымотался на работе или ночью не спал, потому что в голове крутился очередной клиент с диагнозом «или тиктокер с хуярдом подписоты или с моста прыгаю», я не иду в зал. На крайняк просто кручу педали на велотренажёре километров 5-6, пока не начнёт пот капать в глаза. Называется «до первого пота», минут 15. Не до инфаркта, не до визга, а до лёгкого «фух, бля».

Плюс у меня появилось ещё одно хобби — горы. Да, пешие походы в стиле «идём в таверну на 2500 метров попить пива и обратно». С женой, с рюкзаком. Это уже не спорт, это образ жизни. А когда живёшь в Вене — хочешь-не хочешь, но задница сама просится на тропу. Вдобавок, почти каждый день наматываю по городу свои 9-10 тысяч шагов.

Это необходимо и намного сложнее, чем кажется. Просто потому, что мозг будет подавать совсем не те сигналы. Этому засранцу надо одно: жрать побольше, двигаться поменьше и кайфовать. Но я уже учёный и мозг меня так легко не проведёт.

Ниже я приведу некоторые «тонкости» своего организма:

После бухла (даже после бокала пива) на следующий день сушит так, будто я неделю в Сахаре кантовался без фляги. Плечи — как наждачка, косые — как будто выточены зубилом. Вроде бы, красота. Но сила, но выносливость... да их нахрен нет. Минус 90 процентов — и я на тренировке как престарелая лошадь с геморроем: вроде ржёт, а бежать не может. Делать такое со своим организмом лучше не надо.
Соки? Да пошли они нахрен. В смысле — меня от них заливает как плотину на весеннем паводке. Лицо в отёке, пузо как у тракториста после обеда — и привет, форма. Лучше водой запивать котлету, чем этим фруктовым диабетом из пачки.
Важно найти своё время тренировки. После 16:00 моя тренировка превращается в спектакль унижения. Я еле-еле тащу свои четыре круга, как будто не в зал пришёл, а искупать грехи всей молодости. Моё время - это с 10 до 12. Я уже бодр, но ещё не успел устать от ежедневных задачь. У каждого это окно своё, разумеется, и его важно найти.
Банан после тренировки — это как пельмени после запоя. Вроде бы просто, а спасает жизнь. Съел — и сразу чувствуешь, что ты опять человек, а не вялый окорочок.
Спал плохо или меньше 6 часов — значит на тренировку не иду. Или иду и просто еду 7-9 км на велотренажёре. Минут 10-15, не больше. До первого пота. Тут главное — не пытаться впихнуть невпихуемое.
Чуть-чуть голоден — значит в норме. Ум — как лезвие, тело — как пружина. А если сыт — то всё, туши свет: туплю, соображаю плохо, двигаться не хочу, ленивый, как пельмень.
Поел, но всё ещё голоден — подожди десять минут. Лично у меня наступает насыщение именно через такой промежуток времени. Если насытился во время еды - значит, 100% пережрал.
Визуализация работает. Да, звучит как бред из курса по эзотерике, но хрен с ним — помогает. Умные часы показывают цифры — и ты уже не просто тупо страдаешь, а наблюдаешь, как страдание превращается в график.
Когда тепло, жрать не хочется вообще. Видимо, тело решает, что в аду уже жарко, и топливо не нужно. И это шикарно — меньше жрёшь, больше двигаешься, выглядишь как прокачанный надзиратель, а не как опухший консультант из спортзала.

Наверное, вы уже заметили, что у меня нет никаких перекусов, погрызушек, жевательного идиотизма на ходу. Я пью чай или воду, как суровый дед у печки, без всякой жвачки и фитоняшных батончиков.

Зимой, понятное дело, чай побеждает — согревает душу, пока тело в дисциплине. Перекусы бывают редко, только если знаю, что пообедать не смогу. Но и тогда я не ем всё, что под рукой. У меня всегда с собой есть банан да горсть орехов. Всякие булочки, сэндвичи и батончики я сразу послал лесом. До сих пор они так и не вернулсь)

А теперь самое больное для хрупких душ — «запрещёнка». Да, алкашку, фастфуд и сладкое я поджал, как яйца перед медкомиссией. Алкоголь за эти 12 месяцев пил два раза: бокала пива на день рождения и бокала вина на новый год.

Фастфуд? Да я в МакДаке последний раз был, когда ещё усы пробивались — лет 20 назад. Максимум — венская сосиска с хреном и огурцом. Простая еда рулит😎

Раньше я жрал мясо, как будто готовился к ядерной зиме. Куриные крылышки, свиные морды, говяжьи члены в оболочке под названием «сосиска» — каждый второй день в меня залетала какая-нибудь мясная продукция. А потом я взял да и отрубил всё к чёртовой матери.

Мясо теперь только по выходным и праздникам. Сейчас ем мясо 1-2 раза в неделю. По кайфу. Не жру всякую перетёртую падаль, а если уж ем — чтоб кусок был как надо: чтоб шёл под нож, как последний самурай, с уважением и перцем. Стейки самое то🤠

Да и вообще, перевёл количество в качество. Было «чаще и хуже», стало «реже и вкуснее». Как секс после тридцати: уже не по три раза в день на подоконнике, но зато с душой, свечками и без спешки. А желудок благодарит. Раньше бурчал, как старый дизель, теперь урчит, как кошка на коленях.

И башка яснее стала — не так часто охота кого-то прибить, а это, учитывая мою профессию, как бы… ну, важно. И что самое охеренное — дети на терапии чувствуют, что я спокоен, как монах после сеанса анального цигуна. Потому что внутри у меня теперь не гниёт сорок видов мясной пластмассы, а квасится греча, овощи и уважение к себе.

Со сладким — отдельная война. Прям война. Потому что я сладкоежка ещё тот, сраный Винни-Пух. Раньше жрал конфеты, шоколад, торты, как будто завтра апокалипсис, а сахар — валюта выживания. В 2020-м я сжирал по полкило шоколада за раз. Не потому что голодный, а потому что ебанутый. Прям открываешь плитку и вгрызаешься, как будто там внутри не какао, а ответы на вопрос «зачем я вообще родился?». Один кусочек — и понеслась.

И вот на этом сахарном дне, с каплями нутеллы на пузе, я понял — или я его, или он меня. Тут уже не про вкус — тут уже чисто выживание. Сел с женой, сжал яйца в кулак (в переносном и, если честно, немного в буквальном смысле), и договорились: никакой сладкой хуйни дома быть не должно. Только то, что не заставит меня ночью идти на кухню с красными глазами и пульсом как у белки на метамфетамине.

И помогло. А главное, стало пофиг на соблазны. Теперь утром у меня такие завтраки, что даже Инстаграм плачет: бананы, финики, йогурт, ягоды, орешки — всё натуральное, всё с любовью, всё по хипстерским канонам, но без бороды и занудства. А главное — работает. Желание жрать сладкое стало как бывшая после развода: иногда вспоминаешь, да. Но уже не тянешься. Было — прошло. Трахались — и хватит.

Сейчас максимум — один квадратик тёмного шоколада. Один! И я уже доволен, как кот после сушки из лосося. Не потому что жмот или мазохист — просто кайф стал другим. Без сахара башка яснее, настроение ровнее, а жопа — ну, она всё ещё есть, но уже не вибрирует от каждого куска «Наполеона».

Короче, братцы и сестрицы, всё реально. Даже если вы сладкоежка с историей, как у наркомана. Главное — захотеть. И чтоб рядом был кто-то, кто в нужный момент выбьет из руки «Баунти» и скажет: «Очнись, бля! Это не любовь, это зависимость!»

Конечно, дальше уже появляются моменты, когда я забиваю на все свои правила — как панк на график уроков. Например, полезли мы на 2500 метров в горы. Я потратил там столько калорий, сколько в зале не сжигаю за три дня подряд.

Так что в таверне наверху я жру и пью всё, что предлагают услужливые хозяева. Даже пиво себе позволяю. Или если мама с отчимом зовут на ужин, не буду же я сидеть с огурцом в зубах, как флегматичный хомяк и запивать это всё водой из крана?! Нет, братцы. Я жру как нормальный человек, но потом, в следующие два-три дня, чуть подкручиваю вентиль и ем меньше. Потому что всё это — не монастырь, а жизнь. Но опять же так, я не обжираюсь этим всем!

Жить по правилам 24/7 — это не дисциплина, это секта для маньяков. Важно не запрещать себе, а уметь включать режим «отдыха» без трагедий. А «лёгкое недоедание» вообще открыло во мне гения — больше никаких «тяжёлых» ощущений и усталости после еды, изжоги, вздутий и прочих проблем сязанных с пищеварением.

Энергии — как у белки на энергетиках. Подвижность — как у кота, которого позвали к холодильнику. И это всё это без насилия над собой, просто с пониманием, что и как нужно есть и пить, что бы тело и ум нормально работали.

Сейчас я вешу где-то 83-84 кило при росте 195 кг — такая себе боевая масса детского психотерапевта. Прошлым летом опустилоь до 79, но, бля, начались приколы: суставы трещали, а рожа стала как у Кощея после запоя — щёки впали, глаза впали, нос заострился, хребет торчал.

Пришёл к выводу, что это моё идеальное состояние именно 83-84 кг: минимум жира, сила в хорошем состоянии, небольшой рельеф. Треню стабильно, 3-4 раза в неделю по 45-60 минут — кардио, работа с собственным весом, плюс горы мои, мать их, мои родные. Ну и я не соревнуюсь за рекорды, просто не хочу превращаться в дряблого пердуна.

Жрать стал разнообразнее и по уму — лучше меньше да с кайфом, чем до отвала как кабан на убой. Еды теперь уходит в два раза! меньше, чем раньше (например 70 грамм пасты с соусом и я уже наелся). Немного жирка на пузе есть, но я не парюсь — не к сцене готовлюсь, а жить собираюсь долго, весело и желательно с подвижными коленями.

Сахар, жареное, мучное и бухло ограничиваю до их пор. Особенно, сахар и бухло. 1-2 бокала вина по праздникам, то есть 3-4 раза в год. Хотя, что значит ограничиваю. Привычка уже выработалась. Не хочется. Кетчупы, майонезы и прочие «замазки» — вообще нахер, я не стена, чтоб меня мазать.

На работе всегда есть время выйти в прилежащий садик, где есть турник, поподтягиваться и поотжиматься. 50 подтягиваний, 100 отжиманий и вот уже тренировка. А больше мне и не надо😁

Иногда прихожу в зал для борьбы к своему знакомому по прошлой работе в секьюрити (1-2 раза в месяц), где мной вытирают пол мужики из венского спецподразделения WEGA и я вспоминаю, что все те небольшие навыки борьбы, которые у меня были, я совсем растерял. Но я не стыжусь.

Тут работают совсем другие мышцы, которые не проработаешь в зале с железом и совсем иначе тренируется дыхалка. И этого мне хватает. А недавный инцидент с нападением на меня клиента показал, что не такие уж и бесполезные эти редкие «обнимашки» на борцовских матах.

Анализы сдаю регулярно, всё норм, слава яйцам. Зимой был дефицит витамина D, пил в капсулах его. Сейчас вот пробую пить коллаген, потому что переживаю за суставы — конечности длинные, как у паука-марафонца, нагрузка на суставы большая. Не хочу, чтоб в 50 лет мои колени хлопали, как в кастаньетах.

Работа с конца 2020 года проделана огромная и всё оно того стоило на мой взгляд. Глядя на своих сверстников и коллег, которые побегут два раза за мячиком сынишки и сразу обливаются потом и дышат так, что хоть баллон кислорода доставай, убеждаюсь, что не зря затеял "перестройку". Да и проблем со здоровьем у них начинает прибавляться (гипертония, артрит, гастрит и так далее), а я не считаю, что возраст 30+ подходящее время для таких вещей. К тому же, мне было очень интересно разобраться в питании и потребностях своего организма. Как будто заново с собой познакомился. Ну и вклад в будущее... хочу помереть здоровым...короче)

Надеюсь, этот текст замотивирует хотя бы одного человека на то, чтобы взять себя в руки и начать работать над собой.

Всем здоровья и с наступившем пятницей!