Опять утро — серый свет в окне,коньяк вчерашний в голове.

Работа, дом, работа, сон —я будто в фильме, где всё не про меня.

В детстве думал: стану кем-то —генералом, космонавтом, поэтом

А стал просто рваной строчкой,которую никто не заметит.

Но я пишу, потому что не могу иначе,потому что тишина громче крика.Я не «поэт», я — просто мальчик,который выжил в этом цирке.

Люди — пятна, время — воронка,друзья — в прошлом, мысли — в обломках.Но я стою, я ещё не сломан,я просто очень устал, но не громко.