Темная романтика: Шрам на запястье в форме полумесяца
Часть цикла «Тёмная романтика» на ЯПисатель.рф
Мы не виделись семь лет — с того самого лета, когда наши родители развелись и разъехались по разным городам. Я помнила его подростком — угловатым, молчаливым, с привычкой прятать руки в карманы. Когда мама снова вышла замуж за его отца, мне было двадцать пять, и я думала, что всё забыла.
Но когда Кирилл открыл дверь нашего нового общего дома и посмотрел на меня — взрослый, тёмный, со шрамом на запястье в форме полумесяца — я поняла, что ничего не забыла. Ни его, ни нашу тайну, ни тот пожар в заброшенном доме.
***
Свадьба мамы и Виктора Аркадьевича была тихой — ресторан на двадцать человек, белые пионы, неловкие тосты. Кирилл сидел напротив, в чёрной рубашке с закатанными рукавами, и крутил в пальцах зажигалку. Он не курил — я это помнила. Зажигалка была ритуалом. Привычкой. Может быть, напоминанием.
Когда наши взгляды пересеклись над свечой в центре стола, он чуть приподнял бровь — и в этом микроскопическом движении было всё. «Ты помнишь?» — спрашивали его глаза. Тёмно-серые, почти чёрные при свечах.
Я отвела взгляд первой.
— Лера, покажи Кириллу его комнату, — попросила мама, раскрасневшаяся от шампанского. — Он же не помнит, где что.
Мы шли по коридору молча. Дом был старый — мамин дом, доставшийся от бабушки. Тот самый дом, где мы провели три лета как сводные брат и сестра, пока наши родители пытались быть семьёй в первый раз.
— Третья дверь направо, — сказала я, остановившись.
— Я помню.
Его голос изменился. Стал ниже, глуше, с хрипотцой, которая задевала что-то внутри — как пальцы по струнам расстроенной гитары.
— Ты помнишь что-нибудь ещё? — спросил он, не глядя на меня. Он смотрел на дверь, за которой была его комната, и на его скуле дрогнул мускул.
— Спокойной ночи, Кирилл.
Я ушла быстро. Почти сбежала.
***
Наша тайна не была романтической — по крайней мере, я так себе говорила. Мне было шестнадцать, ему семнадцать. Последнее лето перед разводом. Родители ругались каждую ночь, а мы сбегали к заброшенной усадьбе за оврагом. Там, в полуразрушенной библиотеке с провалившимся потолком, мы нашли дневник.
Дневник принадлежал женщине, жившей в этом доме сто лет назад. Она писала о мужчине, которого любила, — и которого не имела права любить. Мы читали его вслух при свете свечей, передавая друг другу страницы, и наши пальцы иногда соприкасались, и я каждый раз забывала дышать.
А потом, в последнюю ночь августа, усадьба загорелась.
Мы были внутри. Кирилл вытащил меня через окно — и получил ожог на запястье от раскалённой оконной рамы. Шрам в форме полумесяца. Все думали, что мы просто гуляли рядом. Никто не знал, что мы были внутри. Никто не знал про дневник, про свечи, про то, как его рука легла мне на щёку, когда я плакала от страха, — и как в этом жесте было столько нежности, что он напугал меня больше огня.
Мы никогда об этом не говорили.
***
Первые две недели совместной жизни прошли в вежливом молчании. Кирилл работал из дома — что-то с IT, серверами, кодом. Я преподавала фортепиано в музыкальной школе. Мы пересекались на кухне по утрам, обменивались короткими фразами и расходились. Мама была счастлива — её дети ладят.
Но по ночам я слышала, как он ходит по дому. Его шаги — мягкие, осторожные — останавливались у моей двери. Он стоял там секунду, две, три. И уходил.
Однажды я не выдержала и открыла дверь. Коридор был пуст, но в воздухе ещё висел его запах — кофе и что-то хвойное, как смола сосен за оврагом.
На следующее утро он поставил передо мной чашку кофе и сказал:
— Ты всё ещё скрипишь половицей, когда подходишь к двери.
Моё сердце остановилось.
— Значит, мы оба не спим, — ответила я.
— Значит, нам нужно поговорить.
— Не здесь.
Он понял. Мы оба знали, где.
***
Усадьбу так и не восстановили. Стены почернели, крыша обвалилась, но каменный фундамент библиотеки стоял. Мы пришли туда вечером, когда закат красил руины в цвет запёкшейся крови.
— Я искал тот дневник, — сказал Кирилл, присаживаясь на камень. — После пожара. Ничего не осталось.
— Ты поэтому вернулся? Из-за дневника?
Он посмотрел на меня — долго, прямо, без тени усмешки.
— Я вернулся, потому что отец попросил. Но я не сопротивлялся, потому что...
Он замолчал. Достал зажигалку, щёлкнул. Пламя вспыхнуло и погасло.
— Потому что что, Кирилл? Читать далее →
Подпишись. Достоевский бы страдал, но подписался