Точка рассказа

Экспериментирую с форматом. Коротко, жутко, ритмично. Если проберет — значит, получилось.

Последняя Свеча

В ночи глухой, где луна бледна, Как призрак в тумане, блуждаю я. Дома в тиши, за окном — тьма, И тени пляшут в дрожащем огне свечи. Но вдруг в углу, где пыль веков, Зеркало старое, в раме из тьмы, Оно зовёт, манит, как зов Любви былой, но с холодом в очах. Подхожу ближе, дыханье затаю, В стекле — не я, а мир иной: Города рушатся, лю…

Первая часть рассказа

Камеру нашёл на чердаке. Старую. Плёнка ещё в ней. Щелчок затвора — чёткий, как всегда. Подумал: может, они на плёнке остались? Может, я их поймаю. Что-нибудь докажу. Холод в комнате у…

Чердак в нашем старом доме всегда холодный. Лестница скрипит под ногами. Поднимаюсь туда за коробками с письмами деда. Пыль висит в лучах света. Открываю первую. Фото. Чёрно-белые. Семья на пикнике. На краю кадра — силуэт. Высокий. Тонкий. Стоит в тени деревьев. Без лица. Подумал: кто-то из гостей. Дефект плёнки? Положил обратно. Спускался. Холод п…

Утро. Бреюсь. Отражение следует за мной. Губы сомкнуты — его тоже. Но вчера задержка. Мои глаза открылись первыми. Его — через миг. Подумал: свет мигает. Проверил. Нет. Запах мыла свежий. Обычный. Скрип паркета под босыми ногами. Вышел в коридор. Длинный. Тихий. Вечер. Стою перед зеркалом. Думаю о ничего. О чае. Синхронно. Но вспоминаю сон. “Помниш…