Ты просыпаешься в безмолвии. Под веками — фиолетовая гроза. Мир сочится сквозь глаза, как жир сквозь картон: мутно, с треском. Воздух пахнет ржавчиной и заброшенными желаниями. Кто-то во сне сражался с демонами. Возможно, это был ты. Возможно, это были демоны.