Заметки на пшеничных полях

Словно школьник сижу за этим столиком, как за партой. Вместо учебника бокал пива, вместо доски улица. А где учитель?

Домашняя работа.

Двадцать восьмое июня.

С красной строки.

Сочинение на тему как я проебываю лето.

Вот проебал еще один вечер и получаю за него отлично. На место солнца пришли фонари. Как на метле-авторучке я играю словами в квидич, после каждого пируэта ты теряешь из вида.

В том же баре, но день другой. Жаркий, душный, почти бесполезный, разменянный на несколько купюр. Но не будем о грустном.

После смены холодное пиво - классика ака Моцарт.

Сейчас, когда делал глоток, капля упала на блокнот и покатилась вниз (блокнот лежит на коленях), очень красиво, стекает, оставляя след, но ты этого не увидишь.

Есть ли у цифры душа?

Вокруг какая-то сходка байкеров или типа того. Все с бородами, длинными волосами, много тату и сильный запах свободы.

Теперь я думаю об этом - какая-то субкультура, какие-то люди снизу течения, они как герои на гребне волны. Удивительный контраст, учитывая, что час назад обслуживал банкет инфо-цыган. Их так прозвали - напичканные тестестероном амбасадоры журнала Men's Health, идеальные бороды в стиле Джигана, обтягивающие рубашки. Их спутницы - барби.

Мне шумят, что бар закрывается. Штош, у меня страница тоже заканчивается.